Morfina Ѱ Sardinia

Torri del silenzio

2011-10-24T15:12:00.000-07:00

Bulbi di tulipani dissotterrati l'appetito han tolto ai vecchi,
com'umidi stracci mai munti, lasciati marcire sui bianchi palmenti,
come nodi di canuti capelli intrecciati, che il pettine scioglie
e tic suona e tric viola nodo e gordiana radice, sembra l'ansimare primo del fuoco,
manca la fiamma
la vecchia non mangia, a digiuno riposa, sfatta sul fianco sinistro
e sfatti i cachi e sfatti i moreschi fichi e sfatte le uve,
morte nature.
Non ebbi le dita in forza di suonare, solo le unghie battevano i tasti
come zoccoli d'ebba murra al passo, giù a pelo per valle di ciliegi,
alla cieca conoscendo la strada.
Fuori pioveva, mani d'acqua alla rosa color aranciata
per callo cascavano i petali, non per gravità,
nebbia densa a punto d'uncinetto
asperse lingue di fuoco, d'ultimo sole traverso.
Lascio tutto alle torri del silenzio,
alla strage di maschi d'ape in autunno.

Tomba dei giganti sulla sabbia

2011-08-23T16:54:00.000-07:00

- Appunti di viaggio d'un mendicante -
Seguimmo la via dei mirti fino al mare, poi su lenzuola d'aghi di pino e basse ginepre, dalle scalze radici fuori sabbia. E scalzi s'era, su spiovente costato di duna. Scheletri di cardi marini, gigli color inverno e immense le steppe di poddola.
Con la poddola si fan cestini, con la poddola si fan corbes, canisteddas e cobres.

[Una fascina di poddola per mia nonna grazie.
La poddola non si può raccogliere, la legge dei senza senno lo vieta.
Ho detto una fascina di poddola per mia nonna grazie, io la raccolgo.
Chi fa le leggi non conosce, chi fa le leggi i cestini non fa: la poddola esiste da sempre, da sempre la si lavora, da sempre sul capo di donna, da sempre sombrero da lavoro de is piccioccheddos dei porti, da sempre a capo d'anfora soli. La legge è inferiore, istanza finita, di tradizione taglia gola.
Fascina di poddola, nell'acqua riposa, ammorbidisce il nervo pungente di stagno, dove nido d'airone e covata di muggine fanno. Poi tocca all'uomo, quale mano color bronzo, bassorilievo di vena dorso, quindi spirale di rafia e giunco, punto, primitiva entità, di per se infinita, in mano di uomo, l'armonia sia con te.]

Facemmo sosta su piana d'arena, fronte azzurra distesa, a poche spanne dalla risacca, risacca di bassa marea, di quelle ch'accarezzano i polpi, il ventre cefalico dei polpi, che raccolti i tentacoli a forma di rosa si lascian cullare.
Alle spalle nostre, alcune pietre sagomate piuttosto, ancora si trascinavano verso riva. Poco dopo arrivarono. Un corvo di mare sullo scoglio s'asciugava l'interno dell'ali, forse imprecava, ma si pesca bene prossimamente al tramonto, si pesca bene nel mar della povertà.
Un obeso si mette a pescare, tira su un pesciolino d'argento, accorre la spiaggia. Gli istinti dell'uomo alla caccia, gli istinti dell'uomo alla vanità. La spiaggia accorre, nei boxer han telecomandi di casa al posto dei cazzi, il pesciolino d'argento muore, il cazzo non tira, il piombo s'incaglia, tira la canna, la spiaggia attende il pescione, sal su lenza leggera, i piombi adoran inguine di roccia.
Grottesca la scena, come il tabernacolo dei miracoli che plebe raccoglie, mentre noi servi di glebe ci mettemmo a pregare i vermi di sabbia, siam credenti si, ma abbiam fede nella bellezza, non quella che al muro s'appende, l'armonia sia con te.
Allora schegge di pietra raccolsi, ciocche castane d'alga, livellando le sabbie smosse con suola di scarpa, poi a mani nude su per sepolcrale utero, vita in morte e ritorno in rinascenza forma.

[Noi esaltiamo l'animo e lo spirito, ci facciam beffe dell'anima e dei guerrieri, come l'onda lesta si beffa dei castelli di sabbia, noi invochiamo i vecchi nostri, esaltiamo la loro fame, le improvvisate poesie, le chitarre scordate, il fango nei piedi, il buio loro, i tirsi in mano, l'apparente vuoto intorno. Noi esaltiamo le loro malariche febbri, i loro tifi, le loro uve pestate coi piedi, l'ordine delle pietre nei muri, di pietra i circoli, le trachiti al monte rubate, i loro fuochi dai santi scippati. I nostri maestri lavoravano il ferro ed il legno, le pelli, impastavano sabbioni e bianche malte, maceravano i corpi in miniera, ammalavano nei campi come delle zappe i ferri, stringevan lentigginose mammelle ed a volte penne, che scrivevan poesie all'occorrenza, ma non si dicevan poeti. Noi loro invochiamo, l'orma lasciata, il tempo che l'inghiottì, i vermi che li han divorati, la polvere d'ossa marce ed il cuoio ingrassato ancora, negli ossari comuni.
Noi mai si piange, anche se lacrime negl'occhi fan diga e nel petto sol discopre lor eco, noi lacrimiamo chi si firmava con X pur conoscendo il nome proprio, noi lapidiamo chi si firma con un indeterminato nome e di proprio conosce l'X, l'armonia sia con te.]

I fini quarzi nel pomeriggio al tardo già perdon calori, l'umido salmastro risale, in luce minore e per sfumatura grigi quel rivelano, ne abbiam percezione.
Una processione di capre, che han casa al capo del faro s'unì alla marcia, il loro pastore l'avevan gettato via alcuni bambini per gioco, per gioco sepolto, sotto un trono d'agave indiana.
[Il capro allora le affila, tende loro belati a guida, golose di germogli, si distrae qualcuna che un verso più rauco richiama.]
Feci una tomba dei giganti sulla sabbia, a cui capre sonagli piegaron il capo cornuto.
[Un volo di fenicotteri s'alza dal vicino stagno, stingon di rosa le piume al cielo, luna all'ambra si leva, sciogliendosi in riflesso sulle increspature al largo, fino a lama d'orizzonte]
I belati ora in coro son pianto di casa, confusi con quelli d'un bambino sul bagnasciuga, di rincorsa al piccolo cane biondo, lo richiama la madre.
Se ai bambini il piangere fa bagnare i panni, agli ovini il belar forte fa stringere i parasangui e di poi le basse parti fino al gocciolar latte. E latte piangevano dai capezzoli marini, gocce di latte al veleno di fico.
Goccia sabbia scuoteva, precipitando dall'universale tubercolo e creando piccoli crateri, bagnava quei solchi creati da un dito d'uomo in quel tempo,
un dito, vomere d'altro tempo.
Feci una tomba dei giganti sulla sabbia, a cui capre sonagli piegaron il capo cornuto, porto la storia dentro me, l'armonia sia con te.

- Capo Comino, costa orientale delle Baronie, agosto 2011_

Futurismo, manifesto sardo millennio terzo [prodromos]

2011-08-07T14:33:00.000-07:00

Sfonda la metrica ragazzo, spacca la legna, schegge poi fai schizzare, le parole poi fai schizzare, le teste di gallina, prima feconda le uova, cova le uova, raccogli le uova, mangia le uova, quelle che affondano, tu sei il pulcino, tu sai nuotare. Macchiati le mani, non hai un bell'aspetto ragazzo, costato di maiale in vetrina, gancio su per il giugulo, gancio, su per il culo, puttana olandese in vetrina, che paga le tasse, culo su per il palo, asino intorno al palo, piazzale su palu, te la fan pagare, le streghe e gli affari, piazza affari, i mercati azionari, i ladri di giorno, il fuoco intorno, scioglie la pelle, incresia il pane nel forno, in cresia il porno. Ostriche con la perla dentro, spigole con il topo dentro, foce del fiume, sbocco di fogna, fecondi la spigola, covi il topo, mangi l'ostrica, lanci la perla.
Spacca le ossa ragazzo, fai uscire il midollo, il midollo di bue e l'osso buco, curva la luce, l'osso vuoto, il femore di maiale, di santa reliquia, rettifica luce, cranio di legno, spacca il legno, schegge poi fai schizzare, schegge poi d'osso, scomposta frattura, cervella d'agnello, t'hanno estratto dal naso, che porta un anello, con lo specillo, coniglio, pelle di figlio, figlio e coniglio, senza la pelle, senza le palle, l'occhio del pastore, le graie forcidi, cieco d'occhi sol chiusi.
Moscia testa d'uomo, che il sangue non riempe, che ruggine cova, calotta d'eternit al sole, eterna riposa, con berritta di muschio, fibra congenita d'amianto, nelle tue stanze fa casa, nella tua pelle fa casa, nella tua pleura muore, ti fa morire, ti fai morire, nella tua grotta, nel tuo tumore, necrosi al centro, dell'universo, nella caverna, del sarcoma di carne, del corpo cavernoso, vena dorsale, doppietta, vena frontale, canna rigata, balla entra, sangue non fa, balla esce, il cane muore, sangue non vedi, il cane muore, sul tappeto di casa, il cane muore e non ti fa sangue.
Spacca il maiale ragazzo, poi spacca l'uovo, il bianco dell'uovo, l'uovo in camicia, il colletto bianco, trova la cosa, trova la causa, trova la casa, te l'han rubata, trova la causa, riprendi la casa, trova la cosa, riprenditi casa, tre libre di carne, non una goccia di sangue, altrimenti non vale, l'ufficiale non vale, si fa mercante di te, delle tue cose, della tua casa, l'ebreo non vale, l'ebreo non è una razza, l'ebreo è un modo di fare, l'usura è un modo di fare, l'ufficiale giudiziario è un modo di fare, ma tre libre di carne, non una goccia di sangue, non una casa, altrimenti non vale, la colpa sul pretendente ricade, sua la penale.
Sfonda il fondale, sfonda la darsena, 417mila volte, tutte le volte, acqua nel vino, non voltare le spalle, vino nell'acqua, l'ultima cena, santo gral al veleno, nei calici di legno, giuda venduto, guardati intorno, giuda venduti, calici d'oro, superiori alla norma, non s'impiccano all'albero, impiccali all'albero, i giuda venduti, superiori all'uno, non si pente nessuno, nessuno ha rimorso.
Spacca il generale, il bastardo incesto, l'innesto militare, la servitù, sfonda la leucemia, il tabù, il linfoma sopra il diaframma, il linfoma nel collo, patate nel collo fan fiori, corona di morto, ospedale militare, corona di morto, ospedale civile, corona di morto, linfonodi come patate nel collo, cercano il sangue, infiltrazione nell'acqua, del pozzo artesiano, del glomo arterioso, la patata ama il freddo, la dimenticanza, l'indifferenza, poi le raccogli e lasciano i fiori nel collo, profumate metastasi, non perdono petalo, t'ami o non t'ami.
Vesti la testa, la testa di Bacco, annerisciti il volto, discendi poi ascendi, dall'onirico Golgo, sogna maschere e demoni, il bosco notturno, il ballo dei noci, le sughere nude, il canto dei querci, i thurpos abbracciati, boes e merdules, la bara non chiude, boes e merdules, tra le mani di Franco, lavora la fiamma, la bara non chiude, le corna di fuoco son lunghe, la bara non chiude, il bene ed il male, l'issocadore, scarlatto rosso, il fiore del male, il mamuthone, il fiore del bene, il volto dei vecchi, unici Dei, il timore dei piccoli, sulle spalle dei vecchi, timidi fiori sulle spalle dei pietri.
Sfonda l'opinione, la voce della voce, dalla pettegola finestra, piove piscio dal balcone, dai sottovasi dei gerani, sfonda l'opinione, gli scurini ed i calessi, le nere bende dei cavalli, cani non vedenti da calesse, le uniche direzioni, feconda l'idea, cova l'idea, raccogli l'idea, mora d'agosto, mangia l'idea, tra le spine la trovi, ti pungerai persino, tra le spine dei rovi, ma tienila in grembo, morulo embrione.

I giorni inutili della vite

2011-08-07T14:17:00.000-07:00

[visita di leva]
Eravamo giovani coscritti, tutti involontari, tutti in mutande e con un foglio in mano.
"Nome e cognome giovine"
"V.F."
"Città?"
"N."
"Studi, lavori, che cazzo fai coglioncello?"
"Studio"
Oggetto di sberleffo degli appuntati del posto, eravamo merda, sbarbatelli da domare, pecore e pastori da sottomettere e sodomizzare nella mente, come sono del resto, sodomia mentale le gerarchie di grado e di ordine d'ogni.
"Nome e cognome giovine"
"S.P."
"Città?"
"O."
"Studi, lavori, che cazzo fai scemunito"
"muratore".

Un maresciallo, forse lo era, le stelle non si vedevano, il cielo non si vedeva, le insegne non avevano alcun valore, che valore avrebbero potuto avere nella terra degli uomini? Ed in realtà mi era indifferente cosa fosse, per me già non era un uomo, non era il classico dipendente statale al quale pagare le bollette alle poste.

"Disciplina brutti bastardi, quando vi chiamano rispondete"

Così starnazzava e più di tutti, come un'oca reale, se ne esistesse la specie, di quelle che si cerchiano il collo come tortore per darsi arie da seduto, mentre per inveire si metteva sull'attenti, allungando il collo e tutta quella carenata di stemmi e fiamme, protetto da una cattedra di scuro e duro ciliegio.
Che morte quel ciliegio pensavo, che brutta fine passare dagli stiletti di cardellini in amore a quelli d'un'aquila senza coda. Si, l'oca inveendo spiumava, si rivelava di rapace l'essenza.
"Nome e cognome giovine"
"M.M."
"Città?"
"O."
"che sei una macchia umana lo sai, che lavoro fai vaccaro?"
"Pastore"

Quell'anno la scuola sarebbe cominciata il primo d'autunno, in storia avremmo cominciato con la presa della Bastiglia, in filosofia con i sacri tedeschi, in letteratura con i sepolcri di Foscolo.

"siete solo dei cani, ringraziate iddio se non vi prendo a calci nel culo"

Avevamo un bel libro di storia, storia e storiografia. Io leggevo e studiavo solo la storiografia, il tempo delle fiabe era finito da un pezzo e la verità storica poteva emergere d'inverso, come luce bianca dal prisma, solo dalla fusione di tutti i punti di vista storici e storiografici. Era facile imbattersi in lunghi e sontuosi panegirici: che bel termine per descrivere l'eredità scritta del leccatore, spesso e volentieri pagato dal leccato, ma non sempre. C'è ad esempio quella oscena casata della Savoia, alla quale è stato leccato così tanto e così gratuitamente che pensi che l'istmo del culo tra le due chiappe sia direttamente collegato alla naturale erosione della pelle dovuta alla lingua. Ma gran leccati sta anche per grandi leccatori...la storia d'italia si studia ed io la studiai, la storia di Sardegna si studia ed io la studiai, la storia dei vinti si studia, è il proprio nome e cognome.

"Ma come ti permetti? Non sei a casa tuaaaa...con chi ti credi di parlare? Con tuo fratello? Hai pisciato brutto coglione?"

Dicevo, i connotati di una fiaba sono: racconto fantastico con personaggi umani, contrasto bene e male, vittoria del bene, non vi è morale alla fine. Ci siamo, Garibaldineve, i 1000nani, la Borbonacattiva, morale non ce n'è, non ce ne può essere, la morale è del reale, prima pietra di sentiero, teorema della verità. E c'è più morale nelle lenzuola sfatte del letto d'una puttana che nelle sagrestie. C'è più verità in un centro sociale che in una parata fucile in spalla all'altare della patria, col cappellano anche questi tromba in bocca e rosario in spalla, anche questi solo aria dalla bocca e d'armi addobbato.

"Qui non dovete fiatare, non siete a casa vostra, siete dei finocchi, riempite le boccette di piscio, a chi non viene da pisciare riempo il culo".

Se la storia seguiva il suo circolare corso, ciclico, pizzicato saltello di tarantella, perchè biricchini sono i programmi, biricchino è chi li scrive e sottoscrive, invece la filosofia era proiettarsi nudi nello spazio, premonizione dell'universo inconscio dell'uomo. Negli anni successivi infatti gli approfondimenti filosofici consistettero nello studio della psicologia, per spingersi così ai confini dell'universo, dell'antropo umano. I libri non si divorano, si consumano lentamente, dopo averli trascinati su ramo d'albero, fantasma del Pino Solitario di Grazia.

"Vi mando tutti dallo psichiatra pezzi di merda, disciplina porca puttana...disciplina"

Se di filosofia non comprai mai un libro di testo, perchè in casa c'eran quelli del ginnasio anni '70 di mia zia, di letteratura non comprai mai un'antologia. Usavo dei testi equivalenti dei ragionieri, testi di mia madre, testi ben trattati, nel margine esterno di qualche secolo letterario potevo leggervi ancora il suo nome. Poi, in uno scatolone in cantina, durante i miei scavi avevo trovato una gigantesca critica letteraria e quella fu la chiave del comprendorio, la bellezza andava capita, bisognava esser presi per mano, tornare bambini difronte all'opera, tornare primitivi medesimi nello scavo archeologico, vedere e conoscere il mondo con occhi e con mani, essendo poi che il mio mondo cominciava e infiniva nel campo. Invitare da bere ai solchi, dissetare la terra, liberare gli ulivi dal rovo incalzante era come invitare gli amici al bar, come liberare i fratelli dalle prigioni, 1'ooo lire al giorno, poi 3'ooo lire, poi 5'ooo lire, mio nonno era stato minatore, il valore del lavoro lo conosceva, anche se lavoro di ragazzo che il rovo non sempre vinceva, il lavoro aveva un valore, riconosciuto.

"Abbassa le mutante, va bene, solleva il cazzo, va bene, il prossimo..."

I coglioni andavano bene: il coglione sinistro sta più in basso del destro, un fascicolo di vasi e nervi sottili lo tiene più giù, una sottile distrazione della simmetria permette alla natura di funzionare, una differenza di pressione è il vento che soffia, gravità dell'acqua che scorre, delle mele il cadere, delle tette il cadere. La tetta sull'area cardiaca è seppur di misura, più piccola di quella contro laterale. Il cuore è radice di pioppo, aspira e pompa, aspira e pompa. Non devi piantare pioppi vicino all'orto, non devi piantare tette vicino al pioppo.

"Per me sareste tutti da ricovero, siete dei poveracci, lo volete capire o no?"

Ero stato accusato di plagio tre volte, non al liceo, ma in seconda media. Compito annullato, E, scarso. Tre compiti annullati, tre E, scarso, scarso e scarso. Discreta era la pena, la verità stava dentro le adolescenti spirali di mia conchiglia. Avevo plagiato due russi ed un francese secondo la mastra-bottegaia. Ma a quel tempo avevo letto solo le favole di Esopo, quelle di Leonardo, le fiabe dei fratelli Grimm, un opuscolo di fiabe persiane ed indiane, due o tre opuscoli di fiabe e leggende sarde, di romanzi solo Giulio Verne.

"Siete andati a puttane ieri notte? O vi siete fatti scopare da un pappone?"

Dicevo, se prendessimo due uomini, li mettessimo ai due Poli, gli dessimo gli stessi stimoli, le stesse materie prime, questi, a seconda della loro esperienza ed intelligenza media costruirebbero case simili, si comporterebbero in maniera simile, reagirebbero in maniera simile, in condizione del loro ambiente naturale, primum movens delle diversità culturali. Il secondo movimento sarebbe invece il confronto tra i due uomini polari. Tutti gli autori russi e francesi alla mia età, mediamente avevano letto le stesse cose, certo...fiabe e leggende sarde escluse.
La pena fu discreta, l'adolescenza non è solo indotta da fenomeni ormonali, è indotta anche da fenomeni esterni. Ci sono adolescenze di bonaccia, altre da mare d'inverno. Dipende dai venti, poi dalle correnti.
Uno dei due uomini polari, perchè è variabile l'umano fattore ricorre agli schiavi e da questi si fa costruire una piramide, perfetta, bellissima, gigantesca, una tomba per il suo corpo auto-divinizzato. L'altro uomo, con l'aiuto dei suoi simili, senza far schiavi, costruisce un nuraghe, più umile certo, ma più vero e sincero. Qual è la società arretrata allora?...quella che schiavizza lo è, indipendentemente dalla produzione architettonica od artistica. L'occhio inganna la mente.

"Cosa? Non devi rispondere hai capito? Muto devi stare...via, andate via, andate a fanculo, tornate a mungere"

Cagliari-Macomer-Nuoro. Lo Stato s'era presentato. Velocità d'uomo, giusta velocità, lenta bellezza dentro, lenta quella fuori. Littorina, fascio littorio, prezzo scontato, si balla un po', mucche sulla linea, lente anche quelle, rondini sulla linea, lente anche quelle, nei nidi soltanto. Littorina, fascio littorio, le pistole in fondina, i mitra nei bar, gran bel regalo, uccidi le zanzare nello stagno, uccidi i pesci nello stagno, uccidi i sardi nello stazzo. La birra è fresca abbastanza, che la ghettes, scende bene.
Uno scaglione triste di settembre, come ebrei nei campi, negli aridi cortili di Calamosca, negli aridi cortili come attrezzi mai usati d'una terra mai lavorata, non fan callo i lamenti o forse si.
Finestrini ad altezza d'uomo e poi come cani affacciati,
di noi chi studente, chi pastore e chi di noi muratore,
potenziali campioni accusati di plagio.
Lo Stato s'era fatto conoscere. Non era più la nazionale di calcio, il circo del faraone.
Gli occhi all'unisono non piangono, sottile divergenza di tempo, il cuore batte, fa tum tà, suono di valvola, divergenza di tempo di riempimento.
Il cuore batte e soffia, cuore di bambino, glomerulo verde di vite che fa ricamo sui tralci.

[foto di Vanessa Cabboi: Torre di Calamosca]
[http://www.flickr.com/photos/25783390@N07/3331140067/]

Lettera dal manicomio di Villa Clara

2011-08-04T07:32:00.000-07:00

Caro me stesso,
oggi ho resistito, per più tempo, che il sole era alto che il sole era basso, sulla panchina di ruggine, ho resistito a chiedere ai piccioni di Beatrice. Grassi vigliacchi, solo in cerca delle mie briciole, oggi ho resistito a dargliene, nonostante dar del cibo m'allevi la colpa, ma sono usurai, domani forse mi daranno anche fuoco, dopo allora darò loro qualcosa.
Beatrice, dicono di vederla ma non dicono dove, forse dovrei smettere di dar briciole, forse poi mi darebbero fuoco, dopo sarà meglio che qualcosa dia loro, poi mi laverò le mani, il sapone non lava le colpe.
Dovrebbe venire a trovarmi Beatrice, le darei delle briciole.
Non ho neppure le scarpe, non le possiamo portare dentro, le assistenti dicono che sporchiamo, dopo mi laverò, vorrei lavarmi, le assistenti dicono che sporchiamo i bagni, dovrò dare delle briciole alle assistenti, ma le briciole sporcano, il sapone non lava le colpe.
Beatrice.
Non ricordo l'ultima volta che la vidi, si, ma fu l'ultima volta.
Forse ancora lavoravo. Si, forse lavoravo ancora quell'ultima volta e quante briciole. C'erano anche diverse ragazze, una si chiamava persino Maria, proprio una madonna con gli occhi verde del mare e del cielo, gentile e salutava sempre, anche quando non le davo briciole. Ricordo bene Maria, la sua gonna plissettata alle caviglie, la sua blusa con arabeschi, un foulard e poi i capelli, già bianchi raccolti.
Mi rasserena, ricordo bene Maria, salutava sempre, antica madonna d'antica pietà di sposa.
Beatrice stava di bianco invece, una sposa moderna, perchè il vestito bianco l'ha brevettato un piccione americano gonfio di briciole, altrimenti qui le spose stavan di tutti i colori, si sposavano, qualcuna anche incatenata al marito e poi tornavano al campo, concubine le zappe nei letti arati dei grani e poi s'andava a casa, si partoriva nel letto, si partoriva anche un pranzo, con lo stesso dolore, il sapone non lava il dolore.
Beatrice una volta mi prese per mano, solo una volta, forse quell'ultima volta che la vidi, anche se non ricordo quando, vestita di bianco. Le chiesi dell'acqua e me la diede, per ringraziarla le diedi un grosso pugno di briciole. Non sorrise.
Maledetti piccioni, usurai, m'han cagato addosso, sulla spalla, una bomba.
La panchina comincia a scottare, mi scotta la fronte, vorrei andare dentro, ma si può entrare solo per mangiare e dormire e se avessi la febbre? Chi sta male può entrare, ma dovrei prima lavarmi, chi è sporco non può entrare, il sapone non lava lo sporco.
Potrei chiedere ai piccioni di portarmi dell'acqua per lavarmi, se possono volare possono potere. M'han cagato di nuovo addosso, in piena fronte stavolta, sui frontali affetti.
Merda maledetta, piccioni bombaroli, usurai di ricordi.
Mi scoppia la testa, sento al collo dolore, come avessi un guinzaglio, il dorso è bloccato, mi metto a carponi. Qualcuno mi sente?
Mariaaaa....Mariaaaaaa
non riesco a respirare....Mariaaaaa...Mariaaaa
Spegni il fuoco Mari'....cosa fai?
Cosa cucini?
Ti prego spegni...mi sento male,
soffoco...controllami il collo...
Mariaaaaaaa...Mariaaaaaaa
Cosa cucini?
Non si mangia il sughero...perchè lo cucini?
Vuoi delle briciole? Posso offrirti delle briciole.
Il padrone non vuole, mi metto a carponi, vomito briciole, il padrone non vuole, mi tiene al guinzaglio, ora urlo ed abbaio.
Io son Cabaddu Vissente, son di Buddusò.
Il padrone non vuole che rosicchi il sughero, sporco, faccio un sacco di briciole.
Maria me lo passa di nascosto.
Il padrone mi da una passata di nervo sulle spalle, posizione fetale, si rovescia la mia ciotola d'acqua, viene sgridata Maria. Gentile Maria, m'avrebbe voluto aiutare.
Il mio collare è stretto, giusto il tanto di respirare. L'aria passa per fini pertugi.
Io son Cabaddu Vissente, il sapone non lava.
Lava l'acqua che bolle, quella che ammorbidisce i sugheri, carene d'albero.
Il padrone prese un secchio di latta, lo riempì di quell'acqua in fiamme, me la tirò addosso, insieme al secchio. Maria chiuse gli occhi.
Il mio muso si sciolse, smisi d'urlare, posizione fetale, il padrone non vuole, tutte le mie briciole sparpagliate, tutti i turaccioli da rosicchiare intorno a me come bossoli.
Maria chiuse gli occhi.
Rividi i miei vecchi amici di rione, tutti i fedales, nei viottoli d'ordinata pietra di Buddusò, le seghe di gruppo, le fascine di legni e sugheri, piccoli asini, con la schiena rotta ad anni otto, soverchiati dal peso, asini d'otto, i carnevali, le cuccagne.
Poi dal nulla Beatrice, una volta in un giorno la vidi. Mi prese per mano, le diedi delle briciole, Maria m'aveva regalato due pugni di turaccioli, fatti col cuore, guadagnava 2lire e mezzo al giorno, ne arrivava a fare più di duemila, di turaccioli, di lire non arrivava a cento in un mese.
Gentile Maria, mi faceva regali, salutava sempre, non aveva marito, ancora no.
Beatrice, quella volta in un giorno vestita di bianco disse che m'avrebbe portato al mare.
Il mare. Mandorle amare, amare.
Puzza la merda di piccione, corrode aspra medicina, aspra mela di culo, proprio sulla fronte, proprio sugli affetti, proprio sui ricordi.
Il mare. Mandorle amare, amare.
Andiamo disse Beatrice, Maria salutava, sempre l'aveva fatto.
Beatrice mi diede qualcosa, mi risvegliai su questa panchina di ruggine, mai più la vidi, forse non la riconoscerei, sono tante le spose vestite di bianco, spose moderne, non ci fanno entrare, se non per dormire e mangiare, i piccioni non ascoltano, non rispondono alle domande, il mio muso s'era sciolto ricordi? Le labbra non muovo, non posso, respiro dal naso, l'aria passa per fini pertugi, ho le tasche piene dei turaccioli di Maria, i ricordi passano per fini pertugi.
La merda di piccione non lava i ricordi, di tanto in tanto risveglio.

- Vissente Cabaddu, data di nascita e morte incerte, vissuto nel Limbara, vissuto a Villa Clara, vissuto -

[foto di Josto Manca: cartoline dall'inferno]

Il cielo sopra Giorgino

2011-08-02T12:32:00.000-07:00

Impari ad odiare la Thatcher quando sei alle elementari, nel compitino a casa la chiami "assassina di Bobby Sands", la maestra t'incorona con due orecchie d'asino, piccola corona, piccolo capo di Cristo, ed un cartello fronte retro "sono un asino", che porti per 3 giorni, piccolo sepolcro di banco. Scrivi al tuo amichetto di Lisburn, risponde la madre, "hugs little boy", piccola resurrezione. Adolescente ti bagni il culo in Biscaglia, le ragazze di san Sebastian ti fischiano, capre, han rubato le dita al pastore, quelle di Bilbao ti fan l'amore, han rubato la lingua al pastore, han capezzoli di cioccolato al latte, una ti regala braccialetti di cotone bianchi, verdi e rossi, ha la foto del fratello in un astuccio di pelle tenuto al collo, con un dito fa segno di tacere mentre il treno s'allontana, scivolando sui binari come biscia. Da giovane vai per le Ramblas senza scattare una foto, la camera oscura dell'occhio ti basta, bevi con un mimo, invita lui, liguaggio del corpo, andate al porto, dorme il gran Colon, dormon i mossos, con la cera per il viso scrivete insieme una parola che inizia per I e poi via, autostop per la costa Brava, lento, che i ricci ti tagliano la strada. Prendi un traghetto, i cani possono salire, sbarchi ad Ajaccio, i cani possono scendere, ti pianti una tenda, ti sveglia l'abbaiare bronchitico di un vecchio, ti invita la colazione, un pastis all'anice grazie, due pastis all'anice grazie, tre pastis all'anice grazie, per l'ombra assetata del cane, chiedi per Bonifacio, sempre in un toscano che non è francese che non è pisano, verso sud dice, spalle al vento, spalle alla Francia, guardi il sole, guardi il vecchio, guardi il cane, t'incammini, due giorni spiaggiato come un legno, arrivi a Bonifacio. Chiedi di una barca, ma è tardi, fai amicizia con un pescatore, è presto, si parte all'alba del giorno, saltano i pesci sull'acqua, prua alle Bocche, dorso vento, vertebra sottomarina di terra, santa Tiresa Gallura.
Turisti, gente troppo aggiustata per essere in vacanza, turisti, tu non lo eri, ti mancava l'ombrellone, ti mancava fare un buco nella sabbia, ti mancava la crema, ma il cane l'avevi, la paglia l'avevi.
Un altro vecchio, le informazioni i vecchi le danno, chiedi per la luna, per la luna signore, per di la giovane, sempre in un toscano che non è italiano che non è pisano, vento traverso, spalle all'Italia, spalle al resto del mondo.
Al tramonto s'arriva, ti anticipa il cane, poi si dissolve, monta la luna in notturna, fuoco in riva, bracciali d'osso, seni nudi e sabbie, candidi fiori di giglio, non calpestare, si dorme all'aperto, il mondo intorno girando, squallida famelica luce, non ci trovasti, spazio, universo, vuoto, pieno, uomo, terra, donna, cane e figlio.

L'elogio della bellezza

2011-07-03T12:58:00.000-07:00

[inutili riflessioni a breve; sarebbe meglio dedicarsi alla lamentosa constatazione del caldo estivo o del freddo invernale]

1409 - i giudici mercanti e la propaganda

2011-06-30T08:03:00.000-07:00

La mia deposizione.
Giuro di dire tutta la verità, nient'altro che la verità, lo spergiuro.

Verbale dell'interrogatorio.
- anamnesi -
Stimati da me, solo son tre giudici nell'intera volta giudicale, quasi che fossero stelle, le uniche buone per muover dal poggio e dar timone a questa galera in notturna.
Non ne farò i nomi.
- prologo -
Un sovrano che compatisca il proprio cuore col suo popolo morirebbe con questo e se fosse il destino della battaglia così vile e clemente da risparmiargli la vita, questa con le mani proprie si dovrebbe togliere e lacrimare in eterno egli dovrebbe e se fosse un sovrano fatto condottiero veramente infuocato di coraggio e giusto saprebbe attendere il propizio e negoziare il tempo per dar scampo al suo popolo, per rinnovare l'arme ed organizzare la difesa e la tattica, tramutando il tutto in attacco. Invece, ecco arrivare il fesso di Narbona, un sovrano qualunque, il Brancaleone di Monicelli, il cavaliere non errante ma errato del Cervantes, il Mickey Mouse senz'anima di Bukowski ad attendere l'assalto dei lupi, il coniglio che s'intana da solo vedendo il serpente strisciare verso di lui, intrappolandosi in propria casa, aspettando d'assaggiar il fuoco con la lingua. Il giovane cortese dai piedi palmati e lingua d'oca, arrivato in Sardegna da sei mesi (Martino c'era da otto mesi) ed interessato più a far curriculum di battaglie per elevar suo nobiliar grado cadetto, con la testa rivolta alla Francia ed ai piccoli troni e feudi da liberar dagli inglesi, essendo un sovrano d'eccezione suddito di un altro sovrano, così come vuole ancora oggi l'odierna tradizione ed eccezione dei "governatori sardi".
Poi fa davvero fico e molto cinematografico leggere il bando di chiamata alle armi in sardo, ma ci sarebbe da chiedersi in che lingua vennero motivati i "soldati", in che lingua spronati ed incitati, preparati al fronteggiar morte. Sono pratiche ancora presenti, si pensi agli sport di squadra, pratiche fondamentali ereditate dall'arte delle armi, per compattare forza e coraggio e volontà. Chissà in quanti si pisciarono addosso attraverso varie ed eventuali braghe di lana d'atarju e quanti ancora vomitarono acidi e tremaron d'ansia, mentre sfiancava il cuore nel petto come ai cani a fin caccia, mentre quell'aborto bastardo d'Arborea proferiva parole in una lingua sconosciuta per poi rimanere nelle retrovie. Un esercito babelico e senza dugone, un gregge senza il becco che l'affila, disperso senz'ordine nelle piane, con armi che di micidiale avevan solo le braccia che le brandivano e buone per tagliar il capo ai soffioni di campo. Vecchio Mariano, quant'eravate lontano allora.
Un coniglio sconosciuto a farvi l'ombra, incaricato di difender casata, uno scudo araldico e non già la Sardegna, svenduta e rivenduta e scambiata con matrimoni di comodo dai tempi della povera Adelasia, donna oggetto e di tramite, come son sempre state le donne nell'epopea cattolica di padri padroni e papi. Come fu un secolo fa per la mia povera bisnonna, donna oggetto e tramite, alla quale fu spezzato l'amor naturale per natural sposo nullatenente, in cambio d'un marito di giogo e qualche bue.
- propaganda e retorica-
Poi si sente qualcuno dire, dilungarndosi in omelie da prete d'ambone, che in un sol giorno si perse la libertà, come quando i ciarlatani dicon di ingrassare in un sol giorno a capodanno, mentre in realtà s'ingrassa tutto l'anno: così in realtà i giudici obesi eran da tempo ed eran mercanti d'appezzamenti di terra già dal 1200, per il bene delle casate, per il bene della sanctissima mater ecclesiae e la libertà, certo non la loro, la cedevano anno per anno, la ipotecavano per ordine superiore o per proprio comodo di parentela. Ma si sa, la libertà per il contadino è la terra da coltivare, mica uno scudo araldico da sbandierare nel vuoto, come nel vuoto odierno. La libertà è mutevole come l'individuo e per ogni individuo tiene forma distinta. E se non fosse stato per le pur oneste leggi autoctone, che in qualche modo placarono e non abusarono d'imposte, qualcuno avrebbe anche abbandonato l'idolatria verso giudicali mercanti, come già accadde prima di Eleonora, quando fu ucciso un giudice in una rivolta popolare e proclamata la repubblica d'Arborea. Altro che giudici re e compravendita di terre del popolo, la Res Pubblica. Ma quella è un'altra storia.
- epilogo -
Questa è la storia di poveri uomini, miserabili d'ogni tempo, sottomessi sempre a qualcuno, già ipotecati ed incoraggiati per un soldo a salire in quel battello mortuario di fieno e di papaveri tinti di lor rosso di vena, nati coscritti con scritta condanna in fronte, nati vivi e morti come tronchi nel camino, senza nome, senza dar calore, esalando le ultime bave e schiume, come fresco legname al fil di fredda lama d'acciaio color fumo.
Questa storia è anche dell'esercito delle zanzare, sorelle senza tempo amate ed odiate, ronzini cavalli alati del cavalier plasmodi, anarchici d'ancestro che si presero la vita d'un re invasore, che d'invasore ormai avea ben poco, visti i regali a suo tempo concessi dal parentado giudicale. Un re che si prese meritata vittoria sul campo e che trovò onorevole parossistica morte.
Dismessi son ora i mai proclamati cavalieri, polline di fior profanato per mai domi venti, cime sottese al veleggiar di farfalla. Di battaglie ve ne furon tante in quel tempo, e se furon sconfitte, furon gloriose sconfitte, non vane morti. Ma essendo pure che tanti furon i traditori ed ancora biforcuto è il brillare dei fiorini, il bando si getta:
Al bando i re.
Al bando i giudici mercanti.
Inchino al sovrano popolo.

Trova altri artisti come ☻zio Vanjaѱ© in Myspace Music

Vulio Vortuna

2011-06-16T11:05:00.000-07:00

Vulio vortuna, ch'ogni totalità d'anni avvenga un celeste fenomeno, per cui l'individuo torni ad essere uomo, ricordi di essere, in quell'involontario processo d'anamnesi platonica, che attraverso la coscienza dei sensi porta alla reminiscenza. Che si risveglino in questo primordiali divinizzazioni della natura, inconsapevole la mente abbandoni le clericali dottrine assorbite, artificialmente create per lucrosi e psichici scopi commerciali. Che si torni all'ancestrale culto dell'esterione nell'esoterico interione, al bisogno umano, già neonato bisogno di tubercolo mammario. Ed a questo basti, una nuda luna di rosato pellame, sul qual corpo scivoli setosa sottoveste terrestre.
E pensare che se questo miracolo fosse stato in mano a quei porci ecclesiastici ci avrebbero chiesto moneta per assistervi, grassi d'avarizia terrena come sono, divoratori d'ossa di poveri al fine. E pensare che targano le radici d'Europa a moda loro, del resto solo targando l'Europa temporale degli stati, dimenticando l'Europa degli uomini, ignorando i congeniti creati popoli, dei quali interessa solo il gesuitico e vaccinico marchio a croce di fuoco.
Vulio vortuna, che il maligno non facesse albergo nei chiesastri, nei campanili d'El Dorado e che l'umano spirito facesse di solo umano meravigliarsi questua.
Vulio vortuna, che il senile denudarsi lunare fosse al soldo, come il gallinare sangue delle disparse puttane di gesso; che rami e nodosi tronchi, che foglie soliane d'alberi chiedessero pegno per avere sole ed acque, nel frattempo che si carenassero d'oro.
Vulio vortuna, che d'occhio nudo non si veda quell'impagliato vessillo a stelle e strisce, già in seno alla polvere d'isola mia, d'americana, fistola siringale abusata.
Vulio vortuna, di come siano piccole le luride chiese inumane ed i colonnati penieni visti da qua, da qua dove gli uomini furon giganti e le sepolcrali coperte d'onesta e briciolosa pietra.

[il vostro capo supremo ci esortava a smettere d'adorare pietre e legni, levigati in parte dall'opera d'alcuni, in parte dal tempo e dalla natura dei venti e delle piogge, proclamandoli privi di senso e di logica forma. Dunque il vostro capo supremo ci esortava ad adorare statue di gesso e croci di legno, esteticamente ed artigianalmente di migliore fattura e definendole di superiore forma. Questa relativa superiorità egli la riconduceva ad un'entità che era ovunque, materiale ed immateriale allo stesso tempo, un'entità che evidentemente noi avevamo misconosciuto fino ad allora e che per questo ci aveva abbandonato al nostro selvaggio essere.[...] Indeboliti così dagli assassini e dai forzati inchini, s'aprirono per noi dissenzienti i portoni del vostro disumano inferno. Osservati e diseredati da disillusi ed ovunqui antepassati padri accogliemmo i vostri feticci alieni, di fattura superiori e di forma, fratturandoci per sempre dal nostro mondo].

"Che altri popoli vivano nel benessere o che crepino di fame mi interessa solo nella misura in cui abbiamo bisogno di loro come schiavi al servizio della nostra cultura" - Heinrich Himmler, ufficiale delle SS naziste -

Ave alla pioggia

2011-05-23T12:24:00.000-07:00

Ave alla pioggia
chi l'accusa è l'uomo moderno.
Che s'è svestito dei cenci contadini
che ha bruciato l'erba dei fanciulli pascoli
che ha conosciuto solo la siccità del serbatoio.
Ave alla pioggia
chi l'accusa è l'uomo moderno
che di sotto un tetto
invoca il sole per andare al commerciale centro
per fare compere con mani libere d'ombrello
con stomaco congestionato di cibo,
per andare a far sbrodare macchine
per semafori congestionati di macchine,
come se pioggia, il morso mettesse
agli sfinteri condominiali, ai gozzi addominali
alle volontarie azioni, alle primitive pulsioni.
Ave alla pioggia
rivelatrice di volontà e verità
di deboli asfalti elettorali
di abusi edilizi ed abigeati di letti di fiume.
Ave alla pioggia
chi l'accusa è l'uomo moderno
vanitoso impaziente,
l'essere pacchiano che bisogna al più presto
di colorarsi la pelle d'estetiche macchie,
mentre melanosi mortali,
rovinavano le genti nei soliani lavori.
Ave alla pioggia
che levava il silicotico trucco ai minatori
che lava e dilava
che tutto e tutti abbevera
che calma il polvero,
chi l'accusa è l'uomo ricco
ritratto mal riuscito d'individuo,
che vede spodestate le sue ricchezze e le sue voglie dal trasparente peso del gocciar,
mentre il povero le tende mani,
essendo solchi e secchi uniche sue tasche.
Ave alle gocce
che l'uomo moderno accetta
eppur nudo,
solo dentro una vasca di bagno
solo da un soffion di metallo
e poi interpretando
la natura come una chiave girant'acqua a piacere
e poi capricciando e borbottando al cielo

-Cagliari capitale, maggio di rose e pioggia-

Armonico è il moto

2011-05-20T19:03:00.000-07:00

-Terra passat omine-
Innuda, i-nd-unu letholu 'e mare
isposa improminta
a sos lisos artares
de maju d'erva a meatha.
Cando ozosu poddiche
toccau d'at in alas
iscorjolandedi cuddu magicu poddine
chi las animavad,
sempiterna cacaracasa
grumustulu 'e seda.
D'isperthet su 'entu
mariposa mai 'atta
mariposa alitenta, mariposa carpia;
s'incrinare 'e su Sole torra di pintet,
e arguai chi no domet, su prantu 'e su salighe
chi viet borta' a serva e a bagassa, sa suverja amora',
iscarena' pro dinare, de s'ubra e de su izzu pro su cane.
-Tempus domat zente, no a mene-

"fiza de Ichnusa
digna Mama
possedis de s'iride sos colores"
-Antoni Canu, Uliana, urtimos '800-

Versus

2011-05-20T18:49:00.000-07:00

Se mai un irridente vento dovesse distrarre i rami più secchi del pensiero, basterebbe lo sguardo di quella secolare nativa, di naturale lingua, alla quale il fuoco del camino porge sua fievole veglia.
Basterebbe quella pelle, sulla quale spensero tutti i soli del campo, soffiaron pungenti le rose dei venti e dilavaron sogni di schiava e di pioggia.
Che sarei senza quegl'occhi? Senza quelle mani macchiate dal latte dei sedani? Senza quel verso antico di Donna? Niente.
A rovinarmi basterebbe poi aprire quello scrigno, dove nascosto alla luce sta un costume d'ottocentesca mano, ricamato fino al più sottile melanconico stame e cui rosso scarlatto non teme cantaro caldo di sangue peruno, nè fame d'anoressica bestia.
Ai tuoi smalti e magrezza di terra, al tuo corpo da due lire d'ortico, ai tuoi stomaci chiusi da fiele perenne, di porcospina ligia all'abbagliante suicidio, mia immortale a te m'inchino, che in una sola parola, sol con tuo proprio idioma riuscisti a descrivere il sole che bagnò i campi.
Vili figli di padri, se s'avesse il coraggio, si metta il tricolore sulle spalle dei nonni.

Albini corvi

2011-05-20T18:39:00.001-07:00

Nuda luna del mattino
tue le grazie al giorno,
il godere dell'ogni
plachi e sciogli, mutetta.
Nodi luci a corona
zingara cieli,
lumi cinta d'anello
cinerea femminea.
L'acque, per fiumi per capi
così tiepide le sicce del latte
e mani già macere ai legni.
Scricchiano i becchi volanti
e quelli cornuti al passo di monte,
s'apre la jaga dell'Ade
il sole, il popolo tutto

Vixenta

2011-01-01T14:12:00.000-08:00

Mia moribonda,
ginoflesso marino d'identità d'anca spezzata,
mutola lingua passata alla lama,
mia indigena pronta al cessare, abietta setola d'orco,
stracciona moriccia,
contadina nel fisico estinta.
A sicura memoria,
lasciai la vostra mano fuori la terra, così da ritrovarvi tempo dopo,
venendo a disseppellirvi,
a ricogliervi come un fiorino mai vizzito.
Oggi
il selvaggio porcume si riempie la bocca di more nostro,
distratto
scava terrigno col grifo.
Vedute da pochi
le vostre dita ignorate, allettate tra fragole e terracrepolo,
al riesumare di corpo tendono
cerviero grido.

Find more ☻zio Vanjaѱ© songs at Myspace Music

Participio passato d'esser

2010-08-07T06:01:00.000-07:00

di pelle di cervo vestita
la mia sposa
di latte bagnava i capelli
e pettinava
quel figlio col pugnale
al petto
di malaria caldo ancora
morto.
Polcrapi ansimanti nel rovo
il rintocco
di battagli d'osso nel bronzo
come zoccoli di cabras
tra rocce doloravano
d'amaro colostro

Circex

2010-08-07T05:56:00.000-07:00

La notte
dalle lunghe ciglia
come Circe sospira
e soffia
fattasi umana
di felino calore.
Muto
divergente
latteo seno
doma
la mia bestia

Troy

2010-08-07T05:52:00.000-07:00

ti sia concesso
o popolo di Troia
d'esser profugo in quell'isola
che t'indico a occidente.
Intreccia quel seme
nella terra,
ed il tirso nodoso di nomadi pastori
la penetri.
I tuoi figli,
non d'altri
ivi nasceranno
e saranno dannati
ad esser figli di una troia...
ora a forma di stivale.
Così nasce
così si suicida un sardo..
Eppure gocciola del latte
dalle mammelle pietrificate
in quella notte...
mentr'ora...già albeggia

Julius Caesar

2010-06-05T01:55:00.000-07:00

Come la sottoveste,
d'una puttana che si spoglia
il corpo di Cesare scivolò al suolo,
pontefice massimo e dittatore
fù, anche in quel riverso,
in quelle stesse marziali idi.
Mille volte la mia Isola
prima e di poi sfigurata,
già denudata dei manti
già seviziata venne,
per il grano e per i legni.
E dei più sangui
fatti furon fiumi...
e le trecce di quelle dedalee
mai sciolsero il lutto
ch'io per loro porto.
Il Brutale pugnale,
mai smesso ha
di trafiggere ogni parte
del lito suo marino
e con ruggine colora
le ultime trachiti oniferesi.
Deportati come schiavi
dopo quegl'ultimi motti
fummo per tutta la mediterranea culla,
che se ne ode ancora il vagito
nei gabbiani in volo d'aria.
Rimasero gli scudi mammellonati
gli elmetti cornuti di formiche schiacciate
nella terra ora si porpora.
Quali acque mai più berremo
se a monte stan i lupi,
e dove sarà sepolta la mia gente,
la mia gente
se non abbiam Terra

Ecate Genetrix

2010-06-01T14:00:00.000-07:00

Ti lasciavo guardare
e ti guardavo
attraverso
striato buio di sangue
stavi
immobile
le sole lingue
come serpenti nelle bocche.
Indossavi il lutto
per il corpo tuo perduto
datomi in pasto:
il silenzio tuo nudo
assaporavo,
la sagoma tua liscia
biancoscura percorrevo,
dei tuoi piedi
il collo impiccavo
e nel tuo sorriso di piacere
la mia condanna stava.
Fui il boia
che fuoco ti diede,
la pelle tua via venne leggera,
il corpo tuo per giorni fumò
consumando mai.
Dalla spoglia tua
pioggia giunse,
nere farfalle
autoreggenti.
Al risveglio
rimuovesti ogni cosa.

Mors Moris

2010-05-30T20:33:00.000-07:00

Dolciastra madre
altra nutrice
non ebbi,
che linee
di palmo
scarnificate da selce,
che giunte facevan
di mia vita
papaveri un campo.
Vecchia salmastra
com'acqua di pozzo
di coste scheggiate
d'ambra collane
al canino di cervo
d'osso bracciali.
Soffio di fionda
crepitio d'aria,
cadesti
senz'arte
del volare ancora
in ginocchio
come pecora che prega.
Aspre e rade
di fenice piume
in tuo
sepolcro di ghianda
ululava alla tua morte
come cane
il tuo popolo

Carignano Sulcis

2010-05-19T16:06:00.000-07:00

La mia vigna
sta sulla sommità di una collina
che dà sul mare
che domina sul golfo di Palmas.
La ereditai da mio padre
mio padre la ereditò da suo padre
suo padre da suo padre.
Questi
la ereditò dalla terra
la terra dal mare
il mare dal vento.
Su quelle foglie stanno
di vite venature incise
in biblico marchio
ch'umida salsedine
rapprende.
In placide
settembrine notti,
quando eran
più turgidi i grappoli
solo sostava
di quel latte ubriaco Sileno,
fin agli albori del Sulcis
dimenticando ogni volta
tra quei semprevecchi tralci
sua leonina maschera.
Trovandola
la indossavi tu per gioco
in sacra vendemmia.
Tu ancora bambina
di golte fior di pelle
bianco rosa purpurina,
ovali drupe
tuoi occhi
d'antico acino
tra lo sbarbato vagito
di mosti color tempo.

Stranieri Residenti

2010-05-14T06:42:00.000-07:00

non avrai più
la forma sinuosa
d'un piede nudo di Donna,
nè le unghie di nera ossidiana.
Avrai la forma
d'una mano che chiede
e gli anelli al naso
d'una gitana d'oriente.
L'isola dei mendicanti
stranieri residenti.
Raccolto ho il tuo sangue,
ma già risuona nell'aria
la fiamma schioccante del cisto
che come finta carezza
abbruciacchia il tuo pelo
e la tua pelle ora spoglia
raschiata dai corti coltelli
per mano dei tuoi stessi...
Poche ossa ancora
e non avrai più

Galate morente

2010-04-21T18:34:00.000-07:00

Grumo
di druido sangre
tua ombra
sfinita
su pelle di cane
latra.
Il collo morde
d'argento torque
e per primo
corpo t'abbandona.
Donne
regine tutte
reliquie di sole
nei calderoni d'asfodelo,
di tua coscienza
ultimo intreccio.
Il dio cornuto
nel tuo, oscuro occhio
nasconde,
nel rosso
pozza brillante
daghe d'osso
di polvere pleiadi.
Mentre
la morte raccoglie,
come testamento gl'ultimi
sussulti in arena
come toro bianco,
in quel boschetto di salici
nella spiaggia di Tzur
sciogli i capelli
della sarda Europa

1794 Libertade Populi

2010-04-14T03:59:00.000-07:00

Fosti
di Mistral il vento
che al primitivo volse
spasmo alla fronda,
sommessa
al disaffinato giogo,
che il piemontese volle
per capriccio
di lurida corte.
Capitano
o mio Capitano
qual divisa
di vassallo t'avvolse
e quale spada
il tuo corpo divenne.
Di ritorno d'Anglona
al Calaris calcagno
seguaci tuoi, mai stanchi
sproni
di Libertà bradi..
scalciaron barones.
Cixiri
rauca pioggia d'aprile
al redimere
lana di pietra
come muschio intessuto
al palazzo
dall'odore bastardo.
Popolo tutto
colata di fiamma
per crepe paesane
amalmagma
lega d'acciaio,
segreto
inciso d'elsa
lume d'osso nel buio
fosti,
di Mistral il vento
che al primitivo volse
spasmo alla fronda.
Or che più non sei
che un Sardo a Parigi
com'un cane sepolto

Linfa

2010-04-14T03:52:00.000-07:00

In mia dimora
umani tronchi d'albero
muti in apparenza
immobili,
dai mille occhi di foglia
in qual incubo socchiusi.
Nel volto sanguinolento
del gladio vello romano,
nell'italiano morso
del serpente Cavour,
che vi costrinse nel torchio
tra linee ferrate
in direzione e anonimo verso.
In voi ...depose
quei primitivo tarlo
affamato tal fuoco
e come questo amorfo
d'escremento cenere.
Un tempo
sul vostro rugoso corpo
incisero nomi
primitivi
nuragici amanti
di rivali tribù,
in voi
che tronchi d'umano
covaste le inconsce radici
per poi elevarvi
in razionalismi rami
dov'era fantasia
creatività di nistro
educazione di vento.
Camminando,
in pensieri sterrati
su foglie d'olmo,
nella calca d'autunno,
insieme alle mia bestia riposai,
all'ombra tossica del tasso.
Di là c'era
l'immortale
solitaria quercia,
il materno ciliegio,
gli olivastri
senza nome nè padrone
figli di seme d'uccello,
c'era la leccia
già nuda di sughero
pianta dal salice.
Alla fine
e principio del mio sguardo
c'erano vedovi pioppi
di incolta barba e giallastra
a lutto listati
giganti avi

Cabras Addio Sinis Tuum

2010-04-11T04:30:00.000-07:00

Riposa
la crabarissa scalza
figlia di laguna
di Tharros figliastra,
mentre il Sinis suo
per ultimo rimbocca
la camicia di stagno
come felce alla notte
nel conforto notturno.
Per femminio pudore
i piedi nasconde
all'ombra del giunco,
e di continuo intreccia
e di continuo tram...a
ceste d'ossesso.
In quel tempo
gli eterni cinerei
i cavalieri del tempio
nei virili canneti
rifugiano adagio.
Gli altri più alti,
come spille
di nullipare balie
rosa s'intingon bambine
per gioco le piume.
Solo ritardano
Luciferi infine
i corvi marini
radenti ora muti,
e pescatori mai baroni
a passo di carro
di pertica forza.
D'improvviso rompe
quel paradiso mancato
lo schiaffo alla madre
d'un cefalo alato
che par d'intimo il vuoto.
Brividi a secco
di nane palme ornati
d'orecchini di vento.
E polvere
groga di uova
porta al di dentro,
che is Corridoris fecondano,
di bianco vestiti
loro, i piedi squamando.
La crabarissa
scalza riposa
mentr'alla deriva
van is fassois

Sofferenza di campi a valle

2009-11-19T17:25:00.000-08:00

Ho
riposato appena
nell'ordinata cenere all'interno del camino
dove uno scopino di paglia
fingeva di non sentire quel caldo.
Tenevi la fronte
radici aperte le dita
come tiene l'albero la terra,
e guardavi
al di là,
dell'arco del sole sui monti
tua culla.
Spiavo
le tue unghie rigate
mentre dormivi,
dove raccoglievi gli ultimi orti, l'acqua nei solchi corallo.
Il suono di zappa
umida
sotto l'ombra azzurra d'ortensia.
Il tuo passo
la pietra che cade,
le tue labbra di carbone
spaccate,
la tua barba
incolta
ed i tuoi occhi
color fiele morente.
Le tue scarpe, unte di grasso
in tua assenza
mio altare
giacciono

Il cantaro rosso

2009-11-12T18:01:00.000-08:00

stavi
nei polsi legata
di filo spinato.
Ricordo
nell'acqua
si perdeva il tuo sangue
e fiume di murene
in quella foce, cantaro rosso
Ti mangiaron mai sazie
e niente feci
per rubargli quel pasto.
Sulla sabbia rimase
il tuo sguardo
e tra gli scogli
il cancro
di mai giunta
libertà

L'insostenibile leggerezza della Sùrbile

2009-11-11T19:35:00.000-08:00

Voce, voce e voce
dalle valli solitarie di Sardegna,
dove un muto sole non ha volto
ogni giorno uguale
senza sorriso,
magro come terra.
Nel campo d'orato il disegno del vento..
qualcosa
che ancora non riusciamo a capire.
Fiori che non sbocceranno
nient'acqua per il seme,
ma ora cosa siamo?
un ragno o una mosca intrappolati
camminano sul mio cadavere.

Ho sognato pecore volare
brucare
non più in ginocchio,
ho sognato un asino bianco sdraiato,
un unicorno alato
un muflone che precipitava.
Ma son sveglio, guardami
ho la testa fracassata
crepata dalle rocce.
Sotto la mia bandiera
non ho bisogno del tuo sostegno.
Ho sognato maiali
con le vene collassate
in una pozza di sangue non loro.

*"Vampiro maligno che mi succhi
il sangue dall'aorta...
sii chiaro, cosa vuoi?
Perchè io, un pizzico
di polvere e cenere
a spasso col tempo
nelle aride chiuse della vita"

Radici, radici di sangue, radici...
Mi guardo allo specchio
e cosa vedo?
Vedo un mostro
con una pelliccia nera di pecora,
vedo un uomo mascherato
da dio e da bestia,
un Mamuthone inanimato
con tutti i suoi sonagli,
con le sue vecchie e grandi mani,
un volto sfigurato.
Per lui non c è posto
soltanto i suoi occhi vivi,
l'unica cosa viva gli occhi...

Avvolgimi lana,
imprigiona il mio corpo,
apri i miei fianchi.
Ti prometto che un giorno
toglierò la maschera rendendomi Libero...
Quando la Terra mi darà una nuova occasione
ricomincerò a saltare,
a far vibrare l'aria,
e la tua umidità saranno lacrime di gioia.
Gli unici amici saranno i nostri vermi,
questi ci mangeranno
e nella loro merda
ci uniremo

*da "su dubbiu 'e s'anima-Giovanni Piga

Gocce di priSma

2009-11-06T16:41:00.000-08:00

Stendevi le gambe nude su quel davanzale,
ed erano lisce e lucide come piume di rondine.
Stavi vestita di penombra
quando il sole ti penetrava
come fosse un uomo.
La luce divorava
la tua pelle di specchi,
e un fascio bianco
ti segnava dalla bocca al seno.
Allora sorridevi,
e giocavi a disegnare cerchi
con gocce di priSma
intorno alle areole arricciate.
Ti rivedo ora
nel gineceo interno del mio cranio,
sbocciata come una camelia
senza profumo mai,
eccitando i tuoi pistilli
dove impollinavo carpelli, d'ape.
Il piacere d'unirci
ci liberava.
Le tue gambe
gabbia di libertà.
Muoviti per me
già è notte
e non ti ho

La mia acqua al tramonto scorre piano

2009-11-04T18:09:00.000-08:00

La velocità sarà ombra della lentezza,
quando ti siederai su una sedia di paglia
trasformando te stessa in fascina
e bruciando
ti guarderò,
mentre con veleno di salice
pettinerai i tuoi capelli di pioggia.
Appenderai la tua bellezza al muro
mentre una ruga di vita congiungerà la fronte alla tua vagina.
Qualsiasi cosa tu sia stata, puttana o suora
non sarai mai vedova.
Inarcherai i piedi nel tuo ultimo mortale orgasmo
e rimarrà il tuo corpo smorto
dentro il legno
anoressico

Mal Aysia

2009-10-31T16:14:00.000-07:00

Madre,
se potessi vedere
cosa sono diventato.
Ti ho lasciato
a "graminare" la lana
ad intrecciare fili col piccolo fuso,
ti ho lasciato a fare maglioni
e calze per la notte.
Seduta accanto al fuoco
indossavi la tua gonna nera plissettata
ed una corona di spine.
Le rilevate vene delle tue mani,
passite dal sole
m'imboccavano di miele.
Ricordo le tue ginocchia legnose
che bruciavano..
che oggi fan meno male
e che tutti i giorni spengo

L'ultimo volo d'agnello

2009-10-01T17:30:00.000-07:00

Le mie pecore dirigendosi alla messa del mattino..con alla bocca fini rosari d'erba, intonano le loro preghiere in forma di melios cadenzati.
In questa processione "affilata" pare balbettino,
mentre si muovono all'altare d'ombra di una quercia maschio.
Nel procedere sarà lo sballottamento delle loro mammelle..che darà, alle loro minzioni nel terreno, l'aspetto di una linea seghettata..tipica anche dell'uomo privato degli affetti.
Poi staranno in ginocchio per ore, a brucare i loro peccati asperse dal sole.
Le mie mani che le mungono nel giorno..le mie stesse mani un giorno le sgozzeranno, così m'hanno insegnato da bambino..e così sanno loro di dover morire.
La pecora quando muore non emette suono..si lascia andare in un lungo sospiro.
Però nel mio gregge vi sono anche alcuni agnelli..loro non sanno niente del morire..
trovo conforto nel guardarli all'asilo verde del campo, con i loro bianchi grembiuli,
agili nel peccare e giocando, sulle "corone" d'erba arriciata.
Pecore bambine mai stanche in quell'ombra, mai in adunanza..ciascuna col suo gemito latteo..
mille voci bianche diverse..eppur un coro.
Mille teste diverse..teste che verranno mozzate..
quando nelle pasque di primavera moriranno per la resurrezione degli uomini

Le stagioni sul tuo Corpo

2009-09-29T03:37:00.000-07:00

Ricordo un letto di foglie di limone, dove ti stendevi come miele al sole.
Ricordo quando ti muovevi per cercare acqua,
strisciando quel corpo leggero di foglie, come un'edera nei muri delle case del mare.
Le tue unghie smaltate di bouganville e affilate come le spine di palma.
Il bianco fiore di pesco nel suo sorriso,
scalza come una fragola in terra.
Ricordo i tuoi capelli,
raccolti in quell'arco di rose ramate che separava la casa dal campo,
forcine come fiori d'olivo in tarda primavera.
I tuoi orecchini grappoli d'uva pascale arrivati dall'oriente del tempo.
Infine ricordo mia nonna che zappava quel limone nell'orto,
ancora bambina si asciugava il sudore,
curva,
come una brocca in testa al sole perso nel cielo

Nunca Pueblo

2009-09-29T03:31:00.000-07:00

Se vesto di nero è perchè stare in una riserva equivale ad essere in lutto:
piove nella città puttana..
non c è acqua che spenga nè che si possa bere.
E' velenosa l'acqua dei padroni. Vestono strano i padroni. Parlano strano.
Bruciano la storia... i padroni,
l'acqua non spegne quei fuochi.
Un gruppo di donne attitta la morte..ed il popolo freddo e disteso.
Misero popolo che il fuoco non brucia, illuminato da un lume di candela senza più cera..
che l'acqua non spegne..

Chador y MuCador

2009-09-29T03:26:00.000-07:00

Un giorno verranno,
a strapparvi per strada i vostri muccadores di tela iraniana e seta di bachi orgolesi, i vostri curittos e zippones dipinti a mano, da mani magre come la terra.
Un giorno verranno,
a strapparvi dal collo le vostre ...
filigrane d'erba d'orata,
le vostre camisas biancas ricamate..lavate con cenere.
Rimarrete col seno nudo come Donne di Micene..senza essere mai state donne di plastica..e che la vostra nudità sia libertà, quella che da vestite non avete avuto

Phoenix

2009-09-29T03:14:00.000-07:00

Dietro i miei occhi c'era un bosco, dove pascevano maiali pezzati e capre,
non era ancora il tempo di pecore semite dagli occhi gialli.
Dietro i miei occhi c'era un silos, dove accumulavo del grano,
dove Donne formiche ne avevan cura.
Arrivò lo stagno con il vento color porpora fenicio, l'ambra grecana per vanità d'amori di pietra.
Oggi mi nascondo dietro una gonna plissettata
e dentro di me c'è bronzo misto a sangue..

Epitaffio

2009-06-28T19:43:00.000-07:00

chi sono io,
per essere nato.
Un filo d'erba cattiva, venuto fuori dall'intricato immortale della terra.
Vesto della luna il cencioso vestito ed imito il canto degli uccelli.
Sento delle gocce di pioggia la pressione e vivo tra fiori.. di color placenta appassiti.
Bevo della poppata d'un agnello le gocce che cadono..
come della Donna bambina che mi partorì le lacrime

[youtube LfuTBFemn0Q]

madre di tutte le madri, nelle tue vene trovo

April Rain

2009-04-21T14:37:00.000-07:00

Se potessi
avere la pelle di mia madre,
il suo colore d'iride
e vedere il mondo coi suoi occhi,
riuscirei forse a capire
come sono
e come sono cambiato.
Nella piazza
una guerra tra merli e piccioni
per poche briciole
se per loro son briciole.
Una donna di nome Greca
seduta all'ombra di un pino,
le caviglie gonfie
ed un cofano pieno
di fichi d'india
marci d'acqua
di piogge

-tziu vanja catzeddu-

Ultracorpi

2009-04-20T18:32:00.000-07:00

Ho lavato il bidè con la lingua
e i vetri, dove stavano pensieri appannati.
Sazio di acqua come un campo di papaveri
ricordo i tuoi racconti,
dei cigni neri e delle pecore d'argento.
I fili del fuoco prima che accendesse,
le tue calze di lana
e l' odore di bambole di pezza
con cui una femmina bambina
giocava ridendo

-tziu vanja catzeddu-

Sa morta de Orolai

2008-11-12T18:20:00.000-08:00

Ho bevuto un caffè con latte d'asina
e mi son lavato col miele.
Son più buono d'uno stame di lana, d'un cranio svuotato di toro,
d'una barbie disarticolata che sorride,
di una tetta
fatta del tabacco che fumo.
Son più buono
d'un albero d'estate
dell'ordine delle foglie sul ramo,
d'una formica a testa rossa che si perde,
e son come il bruco che mangia
come un albero d'inverno
-zio Vanja catzeddu-

Fascicolo gracile e cuneato

2008-07-10T14:13:00.000-07:00

Nascondi le tue corna d'orate
solleva i venti della notte
e metti a dormire i gabbiani del confine.
Latri,
mentre spinta dal quel vento
corri per strade attraversate da blatte affamate.
Ogni volta che ti spogli
ogni volta che ti spoglio
ogni volta che strisci come un nudo verme
sul fango umido della mia pelle
sul tuo seno un po' sudato
m'impicco

Tumor necrosis factor

2008-07-03T13:59:00.000-07:00

C'era una donna
in cima agli scivoli del policlinico.
Aveva due occhioni azzurri e un turbante di capelli ricci e neri, probabilmente tinti.
Mi guardava da lontano, trapassando me e il mio camice bianco che pesava come una divisa di piombo, di quelle che si usano per fare raggi.
Conoscevo di lei la storia clinica, la storia di suo marito e dei suoi tre figli.
E per quella semplice e profonda vita era tutta la storia.
C'era empatia fra di noi, medico e paziente, vivevo con lei il dolore e il non sapere, la speranza.
Chissà quante volte quand'era bambina aveva pregato che le crescesse il seno, chissà quando da sola si guardava allo specchio premendo quei bottoncini puberali, chissà la prima volta che suo marito glie li aveva baciati e stretti a due mani, chissà delle sue vite di puerpera e come questi si erano arrossati..gonfiati e ricoperti di sottili smagliature come un campo dopo il raccolto.
Questa donna, ora aveva da una parte del suo petto una cicatrice e dall'altra una mammella così passita da sembrare mummificata.
Così era il suo sguardo, mummificato dai ricordi, dai mille soli visti sorgere, come una ragnatela senza ragno, abbandonata nella solitudine personale di quella malattia.
Da quel giorno, per me un tumore ha sempre gli occhi azzurri..

"non sono un uomo ma son un fuoco
che non spegne e non gela
che trema,
che ammorbidisce l'oscurità del tempo
suono di scintilla è il suo lamento"
^lo zio Vanja^

Cannabis Street

2008-06-23T16:07:00.000-07:00

vedo
allontanarsi le luci del giorno
e lampioni all'ergastolo nei marciapiedi,
tazzine di porcellana
a mano dipinte
colme di brillante malvasia
e tannini acidi dispersi nell'universo.
Il respiro di crisalidi
paralizza sorrisi.
Col mio amico dei monti d'Ogliastra
diamo fuoco al tavolo
alla tovaglia dai mille quadrati
spacchiamo chitarre che toccano..che pinzano
che suonano sole,
giriamo fumo
filiamo gomitoli di lana ebrea,
delle nostre pecore semite.
Voltiamo con un coltello
pagine di Majakovskij,
liberiamo cianuro dai semi di mela.
Riviviamo i suicidi di Heminguey
riga per riga,
ed ogni volta ci apriamo il cranio
per poi ricercare quelle merdose gelatine
alla cieca

"la pelle moltiplica le rughe,

l'amore fiorisce un po'

fiorisce un po'

..e poi s'aggrinza"

v.m.

Circolazione extracorporea

2008-06-10T18:41:00.000-07:00

E vendeva begonie
all'uscita dell'ospedale
tra zoppi e infermi
tra vecchi che non usciranno più.
Quanti colori le dissi
e lei con una dolcezza sfacciata
mi chiese se ne volevo una piantina.
Le dissi no, ringraziandola
non avevo un soldo
nè spazio per un vaso
ma avrei voluto tutti quei colori
di piccoli garofani nani,
di geranei vogliosi d'affacciarsi per balconi,
di violetti veli sospesi
per le correnti delle camere d'attesa,
di quelle vite ignoranti
di essere,
curvi come lembi di felce
e appese come de mismo
le foglie

Nuoro, mese delle rose 2008

Aorto monoiliac graft prosthesis

2008-06-06T09:07:00.000-07:00

Questo

è il titolo della mia tesi di laurea.

E le pagine son rosa, bagnate di lacrime e sudore, di sale e piccoli molluschi, la copertina ha il colore dell'acqua di laguna ed è spalmata di crema di alghe.

L'ho costruita qui, sulle sponde dei mari del sud e tra i punti rilegati rimarranno allora granelli di sabbia e sfogliate da leggere brezze e le righe in serie come onde.

E piove, e rimango un fenicottero rosa come petali bagnati le piume.

Cagliari, fresca estate 2008

gravità y contrasto

2008-06-02T05:15:00.000-07:00

ieri

ho visto pecore volare

ho sognato la mia sposa incinta

ho guardato dall'alto il dorso di un bue

e ho visto il profilo di una salma.

Le ciminiere di Ottana,

due mammelle anoressiche

dal latte nero.

Chi le ha progettate

non è di qua.

Chi le ha cresciute

non è di qua.

Chi le ha abbandonate

non è di qua.

Chi ci ha lavorato,

chi è in cassa integrazione,

chi è stato versato

e gli agnelli a due teste

questi..son di qua.

Onore al milite ignoto

malattia e peste alla repubblica non nostra

malattia e peste ai colletti bianchi

dalla coscienza di porcI

I raggi del tuo iride

2008-05-22T18:39:00.000-07:00

venni fuori

dal tuo ventre

di vene smaltate

da quella luna

colma di mari tranquilli.

Non ero ancora

nè io

nè tuo figlio

una sola tua parte.

Una nuvola di cellule

piena di malinconiche piogge.

Oggi è l'ora

di streghe e diavoli

in cerca di luci

da rubare

"fiza de ichnusa, dinna Mama,

possedis de s'iride sor colores"

Il volto di Rembrandt

2008-05-17T19:40:00.000-07:00

una vestaglia azzurra
su quel cielo di pelle,
neanche troppo stretta in vita
neanche tanto chiusa.
Rimanevi seduda in veranda
come una diva
a fumare i mille calumi.
Su una sedia antica di paglia
imparavo a contarti le dita dei piedi
imparavo ad osservare
solitari campi di papaveri.
Alzati figlia di Juda
balla scalza per me,
in questo stesso tappeto
bruceremo la tua fine,
con questa stessa cera
chiuderò i tuoi occhi
per quel che gli umani chiamano
sempre

estoy aqui mi puta

Dei carceri

2008-05-08T20:41:00.000-07:00

efferenti ed afferenti
da quel quarto di cuore
arterie e vene dalla bianca sottana
sistemate nella portio posteriore del tuo ventre.
Iniettati in me
beante e lacerata
abbocca alla superficie
nella galassia capillare
e esplodi disumana
aneurisma corporale.
Una covata
di briglie
di aghi ricurvi
di fili mai passati,
trascinati tra frammenti umani
di conchiglia.
Adesso ti vesto mia vena puttana
con calzine a raggi chiari
dopo che ieri
scorsi come linee pettinee
nel flusso del tuo sangue

behind your skin

Rotoli di risate avvolte

2008-05-05T06:34:00.000-07:00

Ahahahahahahaha
Ihihihihihihihihihihi
Uhuhuhuhuhuhuhuh
Tststststststststststs
Ohohohohohohohoho

primo meccanismo di difesa:AIUTO

La conta dei colori

2008-04-27T13:23:00.000-07:00

Un giorno passavano
carri allegorici pieni di gente
e tutti stavamo
per le strade sorridenti
aspettando caramelli.
Uno o due di questi incartati
scivolarono per la cremagliera di lei
che si voltò verso di me
dicendo..guarda.
Ne aveva due
incastrati in quella crepa
di ghiacci calienti.
Non potrò mai dimenticarlo.
Io non sono io,
tu non sei tu,
siamo parte di un tutto.
Ciò che mi dispiace di più
è che non potrò goderdi in eterno
perchè qualcosa ci dividerà
senza mai più riunirci..
e ogni volta che ti guardo
sento l'olezzo strano di geranei affacciati

balconati di mare e cieli

e di terra che ti coprirà

lu'e soliana

..viva, nell'aprile 25

2008-04-25T15:32:00.000-07:00

o mio milite m'inchino a Te

viva l'Italia libera dai nazisti

viva la Sardegna libera dall'Italia

non vi sono partiti per l'Indipendenza

vi è una sola coscienza

yo tango

2008-04-13T13:08:00.000-07:00

una ruga

segna il mio viso

dallo scalpo allo scroto.

Ti carezzavo con mani ostetriche

la schiena mentre la doccia.

I tuoi capelli bagnati all'indietro tirati,

il tuo corpo fatto di gocce..

le stesse che pendevano dalle tue palpebre e labbra

sorridendo dicendo..

ma che guardi?

Guardavo quel fiume creato

tra quel seno tuo levigato,

quei sottili capillari dilatati e verdognoli

che tramavano sotto, sulla tua sottile.

Quelle curve che deviavano i corsi

mille e mille le volte,

nel tempo che l'acqua ti percorreva all'infinito.

Le bolle di sapone nascondevano

le tue areole mammarie

i tuoi intimi spazi,

quelle e quelli

delle cose più belle

yo tango

Addio alle Madri

2008-04-05T11:35:00.000-07:00

Gavoi(Nuoro), Sardegna, marzo pasquale 2008

mi dispiace,
mi dispiace
per coloro che pensano
si possa sottomettere una Donna
come si sottomette la Natura delle mandrie e delle greggi
delle herbe medicamentei, delli volti delle pietre.
Sciolta
dal fremito vitale
il velluto nero di barbagia la ricopriva
dividento quell'angusto, col suo suo ultimo tumbarino
di cuoio di cane.
Stringeva le mani un laccio
e le mani stringevano matzukos
con cui picchiava alla finetra di Dio
tum ta..tum ta..tum ta..
..quei colpi alla fine
del tuo cuore sul tuo petto
..tum ta..tum ta..tum ta..
soffocata dalla nebbia del lago
di Gusana, i vermi

..la morte rende fama all'onorevole madre tumbarina di Gavoi, la vita che rimane per quegli altri poveri vigliacchi nè fama nè onore..Dio perdona..ma nel mondo degli uomini il corpo di Cristo si bagna nel sangue..addio esseri morenti

Pasqua

2008-03-15T07:13:00.000-07:00

Dio vede
il diavolo passa.
Vivo in case costruite con scorza d'arancia
cementate con miele
apposentate su foglie di limone.
Recinti di mandragola
di fiori bianchi e rosa
di peschi e mandorli.
La mia diavola dormiva

con le gambe a croce,
nascondendo quel rovo en medio
dove mismo escondevo al sole il mio selvatico.
Le spine e le ombre
struggevano piano la mia cappella
il quel golgota di piacere.
La testa di morfeo rotolava
un cantaro di sangue il suo collo,
quando piangendo
mi risvegliai

sine materia

The holy ghost

2008-03-11T18:46:00.000-07:00

la pena d'amore
riempe mari di luna,
sottile come lente
affilata e appuntita
come barca di stagno.
Stelle pescatrici
tutte,
nel vischio del mio campo visivo.
Nei tuoi baci mi mordevi le labbra
mi succhiavi la lingua,
mangiavi fuoco e fiamme,
mentre il letto
di umane squame di pelle luccicava,
nel tempo che nel tuo organo ostello,
il mio seme cagliato
s'accostava

oreum em alle ed sanev sal ne

Poche ossa ancora

2008-03-07T05:20:00.000-08:00

Ho bagnato i ricordi
in pozzanghere di fango,
quando processioni di arlecchini
tagliarono l'aria.
I cieli erano punti
da antenne disordinate,
e parassiti zoppicanti vestivano di rosmarino,
e mani amorfe
stringevano amuleti di legno di fico.
Dipingevo i tuoi capezzoli con cioccolata,
e disegnavo con l'unghia
facce sulla tua schiena.
Cadevano i cornicioni
e sembrava neve,
in quelle spirali avvolti

nubles escondidas

Gocce al traboccar vasi

2008-03-04T04:55:00.000-08:00

Gia ho visto
tutta la natura
tutto quel mondo nascosto
del tuo corpo desnudo.
Esseri cavernosi induriti
da stimolazioni linguali
e olivi
e limoni
di tutte le stagioni.
L'aranciata
gli spumanti con panna,
fino all'ultima goccia
berrò.

no plus ultra

fra le tue ciglia

2008-02-26T20:42:00.000-08:00

La nebbia delle quattro.
Tu che sei nato
fra gambe tremanti
di una madre incomoda.
Che hai insanguinato
lenzuoli lavati con cenere.
Ha squarciato quell'aria
il tuo pianto primitivo
Perdona i miei peccati
di povero.
Le tue ceste di colme di pane
di gentilezza
di midollo di bue.
Mi nuoce
pensarti

el polvo d'agua

Di morta vita

2008-02-17T08:04:00.000-08:00

La mia donna è morta
è arsa viva in questo letto di cenere.
Ai bagliori dell'alba una scintilla
su i suoi capelli di paglia.
Povero amore
già la sua pelle non più liscia
già non più bianca,
e i suoi occhi d'india
mai più.
Lasciati abbracciare
corpo negro legnoso,
lascia che spenga
per un'ultima volta
il tizzone dalle tue labbra.
Fammi nero, del tuo lutto
della tua poesia fumante

Ego sum Ella

I demoni dei sogni

2008-02-05T19:36:00.000-08:00

Il primo demone è peloso, come il cugino Hit della famiglia Addams, ti aspetta dietro gli angoli, in genere di strade che portano a casa. Non è molto alto ma è grosso e tozzo e ti da spallate senza che tu possa fare niente. L'ultima volta che lo incontrai gli diedi un calcio nei coglioni e gli spaccai qualcosa sempre con un calcio. Non so che cosa perchè non era umano. Ansimava.

Il secondo demone è una donna. Vestita da madame del settecento francese. Bellissima. Ti aspetta sullle scale di casa o nell'antrone di un palazzo signorile, con pavimenti di marmo e lampadari di cristallo. Lei ti guarda, con uno sguardo freddo che si riflette sul suo collier che si perde nel canalijo dei seni. L'ultima volta che la vidi mi guardò stupita e arcuando la schiena all'indietro come ponte accennò ad un sorriso che si tramutò in una smorfia di paura. Del suo urlo di silenzio ancora non mi son liberato.

Il terzo demone è un bambino dalla pelle di lebbroso, dallo sguardo giallo e fisso, ha le braccia come paralizzate e le mani come artigli. L'ho visto qualche giorno fà e mi sto preparando a reincontrarlo, mi sorrideva...e quando ti sorridono son vicini.

Buona notte figli di puttana

Ho dato in pasto il tuo spirito alla mia scimmia

2008-01-30T17:12:00.000-08:00

il midollo della vita
nel fiato del sole al tramonto

Il costo del mio popolo è il costo di Cristo in euro

2008-01-17T15:38:00.000-08:00

balla balla ballerina
ballerine,
non vali la suola delle mie scarpe
sulla lingua di giuda l'orizzonte
sulle ali di un cane bianco
peloso, sui riflessi brillanti
sul volo piano di un piccione bastardo
la storia infinita.
Incenerite gabbiani del cielo
quando Pilato farisei urlanti animò
Cristo venduto per una cosa giusta,
Barabba dentro la balena del popolo,
musicanti di Brema,
Dorotea e il mago di Oz.
Specchio specchio delle mie brame..
dea madre e janas,
sardus pater e nuraghes,
termovalorizzatori e re pastori.
Caino e Adamo,
per cena stasera
la pancia di quella porca di Eva,
bocca parlante
intestino fumante..
mangerò la tua testa
berrò il succo dei tuoi occhi
per vedere se un morto sorride.
Balla balla ballerina
ballerine
non vali la suola delle tue scarpe da puttana
la flaccidità delle tue poppe succhiate da unicorni,
sulla lingua di Giuda
il mio chiodo,
sulla carta igienica dei diritti
i nostri nomi
come qualcuno dalle prigioni
quando lacrime rendevano soffice la merda

"fate attenzione, guardatevi dal lievito dei farisei e dal lievito di Erode"

-marco 8,27-

Beati coloro che me le diedero sulla schiena

2008-01-12T03:21:00.000-08:00

Ieri ho conosciuto stop
ieri le ho prese stop
un muro di polizia stop
manganellate sul cranio stop
"puff puff puff" stop
sulla schiena stop
mani che proteggevano stop
cuffia che mi salvò la testa stop
ero al suolo stop
non mi mollavano stop
non sò la mia colpa stop
partecipavo con la mia presenza stop
50 cm quadrati in piedi stop
1 metro quadrato in ginocchio stop
questa è la superficie stop
di quanto valgo stop
di quanto vale la mia isola stop
il mio peso su lei è 0 stop
non tirerò mai niente alle forze del disordine stop
morirò prima stop
occupando una superficie maggiore stop
proporzionale ad un corpo disteso e morto stop
vilipendio di cadaveri stop
puzza di merda
stop

cornum cornis cornea

Morfinami silenzi

2007-12-16T10:21:00.000-08:00

Mani mammelle mare

mani mammelle amare
piano il fondo toccare
tra un foglio di tempo e l'altro
tra alberi di lana e foglie
figlie che si gettano al suolo ridendo
universi tutti e graniti piangenti
vita veritas versus avversi
e flutti e lutti
mi sbattono contro

nunca olvidar

Anatomia Umana

2007-12-03T18:22:00.000-08:00

mi chiamasti
con la tua voce sottile
delle tue labbra socchiuse,
petali della tua vagina
bagnati di ruggiada di sperma
durante quel gioco del m'ama non m'ama.
Suoni d'amore perduto
di scopate con la finestra aperta
mentre fuori pioveva.
L'ombelico s'invaginava nel suo ventre
raccogliendo il seme in quello stagno..
che ghiacciava all'aria
intrappolando zampe di cigni.
Sono il barbaro che ama,
la bestia della fiaba..
ma star sopra una donna non significa niente
star dietro una donna non significa niente,
il cazzo è uno strumento che non emette suoni

Essere o Non Essere

2007-11-14T20:22:00.000-08:00

guardavo negli occhi,

quella donna dipinta di muro
all'ombra di un pino di piazza,
di pelle ambrata
di resina cristallizata su sua corteccia,
che vendeva arance ai passanti
con una maschera di rughe di vita
di frutti passati.
Per lei
ero un verdone viandande di aria
di correnti di tempo passito.
Non fui altro.
Se non intestini mal puliti di vacca,
lana arruffata,
sequestrata da spine di rovo,
belato granitico di capra,
cranio e corna
semisoterrate di muflone.
Il grifone del monte.
Mi nutro e di me si nutre
l'ecosistema di cui sono parte..
da quell'attimo che
l'aria violò i mei polmoni di uomo,
e il latte vibrò il suo calore in sacca gastrica
cagliando la mia fame d'anfibio.
Onde a creste
onde di amnios
accarezzano il fondo capelluto
dove fontanelle di ricordi
ancora
cuoio

Incantesimi

2007-10-26T07:08:00.000-07:00

Polvere d'ali
di nere farfalle
posate su ferule in attesa
di acida pioggia di cielo,
di nettare in data di scadenza.
Ricordo della tua faccia
della tua grazia
delle tue impronte digitali su me,
di ostetrica natura
di balia.
Crosta lattea
di figli racchiusi
da celofan azzurro
torturati
dal soffio di gatti affamati.

Alveari di vespe,
cerchi di luce fine
della fine

Bianco dentro

2007-10-16T05:19:00.000-07:00

quando il sole è rapito dai monti
una processione di bianche madonne
melia i canti del latte,
tra stazioni di sughere dal volto annerito...
e un vello di fuliggine ricopre quelle sempiterne lane.
Seni di lentiggine plasmati da mani,
capezzoli tremolanti al passo
schizzano di pastella il dorso d'orizzonte
in unione a rondini con al becco un pennello.
Odore di latte
di terra bagnata.
A capo della santa legione
v'era un fringuello dedito al canto..

Nello specchio d'acqua del cesso

2007-10-07T23:56:00.000-07:00

Ti ricordavo diversa
in pensieri lontani da me
sfumata in quell'attimo tra la notte e l'alba..
quando ti risvegliavi in cerca di pulluzioni notturne.
Ieri notte ho sognato una tartaruga senza guscio..
debole e indifesa che traversava una strada
e i fari delle macchine le si avvicinavano
e i fari mi abbagliavano
disorientando la strada del mio non senso inconscio..
Ho visto una mosca viva
galleggiare nella tazza del cesso
mi piacciono le mosche
sempre vive e attente che la spuntano sempre
ma cosa avrà pensato mentre le pisciavo addosso..?
che era finita..
nel giallo paglierino di una goccia
nel giallo anonimo di un faro..
..fottiti

La cappella uterina

2007-10-03T14:28:00.000-07:00

Ho inciampato sul suo corpo

privo di vita dopo consumato amore,

ancora di labbra tremolanti sorrisi

di malizia ora sfatta.

Poco prma mi diceva di sentire vergogna..stava in piedi con gambe e piedi uniti ad aspettarmi..

Poco dopo mi diceva di vergognarsi, me lo diceva in silenzio mentre le sganciavo il reggiseno..mentre piano mi portavo fra le sue gambe...ora aperte

Pareva morta per quanto era immobile e bianca..lo sarebbe stata, se il suo corpo non fosse stato così caldo..

se il seno non si fosse sollevato al respiro.

Quel respiro involontario trainava quei monti e dava il solo scuotimento al corpo inanimato..

Non si parlava..c'era poca luce nella stanza, di meno nel letto dove noi e le nostre basse ombre ci univamo e ci condensavamo..come il miele al fuoco..passando da momenti dolci a momenti oscuri di ferocia riproduttiva..

La ripenso in questa notte ancor non fatta

..ti amo puttana

Fior di zucchina

2007-09-04T09:20:00.000-07:00

comincio a sentire

le foglie sgualcite sotto di me..

imbalsamate nel loro scheletro di clorofilla

esalano gli ultimi sali dell'estate,

che le ha viste imbevute di linfa femminea

mista a schiuma di birra..

le macchie rosso ciliegia che si possono vedere

non sono di vino..

sono di sangue di Donna,

sono di mammelle strappate con i denti,

che correvano sul letto come galline senza testa

non potendo più essere.

Vivo al secondo piano

nel primo girone dell'inferno

dormo su un materasso senza branda

e mi addormento spesso su enorme tappeto nord africano.

Ho tante teste

ma non son le mie

..sono vuote,

le ho succhiate come si succhiano le chele di un granchio.

Erano fiori..di zucchina

La gatta sul tetto che scotta

2007-08-29T10:17:00.000-07:00

una gatta gravida posava per me

riscaldando il ventre al sole d'agosto

su un tetto di eternit sinuoso

come le sue movenze nell'atto di stiracchiare gli artigli..

bionda e lievemente tigrata

partoriva in una notte di luna affilata

lasciando striature di sangue rosso felino..

intanto una mosca bianca moriva a pancia in sù

e un ragno dalla veste di tela le risucchiava l'intestino

dalla vagina piena di acido burro.

mi sono mosso con discrezione

sul davanzale che apriva la stanza al cielo

sul bordo arrossato delle mie congiuntive

ho accompagnato il carro infuocato a ovest

ho accompagnato il destino fantasma

cosa poteva il mio cazzo contro le amazzoni brillanti dell'universo?

quel che vedo non possiedo

ma il cazzo non ha occhi.

v'è una nave giù nel porto

v'è un mare che unisce

chiunque sappia nuotare o volare è libero

Piccole scimmie nascono

2007-06-25T04:19:00.000-07:00

Guardando
attraverso il vetro del pulman fermo nel traffico, scorsi una giovane donna, che in macchina dava una banana sbucciata al suo piccolo essere, seduto nel seggiolino sul sedile anteriore.
Guardava la madre e mangiava.
Una volta,
camminando sul marciapiede in una via del centro, all?interno di una macchina parcheggiata, v?era una mamma vestita da sera, di nero elegante, con il seno nudo e bianco che allattava.
Mi fermai incantato
a guardarla e a guardare quel seno gonfio di latte.
La creatura guardava la madre e mangiava.
Ferme e sedute sul marciapiede,
in attesa del furgone del capotribù, due zingare con gli occhi blu, dalla pelle scura d?elemosina e di maledizioni, tenevano e allattavano biondi neonati balcanici nei loro fagotti multicolori.
Guardavano le madri e mangiavano senza chiedere ancora.
Quand?ero piccolo,
ricordo il seno lentigginoso di mia zia, che nutriva la mia amata cugina nata da qualche giorno, la pelle rossa e gli occhi aperti e neri come la nuvola dei suoi capelli. Il fuoco del caminetto alle sue spalle faceva del suo corpo un pentolino che riscaldava le bocche dei suoi seni.
Mia cugina guardava la madre e mangiava.
Pluripare madri d?Africa,
con capezzoli neri d?ebano e seni che guardavano in basso, gonfi di palude e di aidiesse, nutrivano i lor figli color di terra.
Questi guardavano le madri e mangiavano mentre le mosche si nutrivano dei loro corpi già avvelenati.
Ricordo,
quando a mia nonna le chiesi se avesse ancora latte, lei mi mostrò il suo seno di panno, passito dagli anni e dal sole dei campi, spremuto nell?essenza dai suoi figli, grinzito come le foto che la ritraevano nel costume dal corpetto rosso.
Mi aveva imboccato tante volte ed io la guardavo e mangiavo.
Anni fa,
mi unii ad una scimmia anni fa, in una giornata di tiepido sole della stagione dei venti. Le sue mammelle rosate in ottavio mese furon gonfie di latte, latte per mio figlio. Seguivo sempre con lo sguardo la goccia delle ultime poppate, in una via lattea che bianca tra gli stami di lana si perdeva.
Mi guardava e mangiava

Il venditore di letame

2007-06-07T07:19:00.000-07:00

Nel lento e putrido scorrere di acque reflue.
Ho sentito voci di stronzi provenire dalla fogna,
stronzi abbandonati a loro stessi
nel lento e putrido scorrere di acque reflue.
Gabbiani "appeddanti" in mondezzai golosi,
dove i topi fan sempre vita da clandestini e prede.
La mia casa rinnovata nell'aspetto
ha il tetto in ghisa e i muri di cioccolato
..color cioccolato fondente, scuro di merda mista a sangue.
Sangue occulto nelle feci.
Giro un caffè e vedo la mia faccia riflessa
tra i pulsanti di un distributore di tabacchi.
Nel lento e putrido scorrere di acque reflue.
Le mie Donne disperse
come cenere in città.
Ho amato e amo
figlie di pastori e contadini,
che per occhi avean diamanti
e per capezzoli zaffiri,
inturgiditi da freschi venti
arrossati da molli denti.
Unghie di mani nude smaltate
di rosso rubino,
labbra e vagine bagnate di vino.
Unghie di piedi nudi smaltate di nero,
in cammini fatti di catrame, oro e letame,
coprono i miei occhi come un velo
ed in trasparenza vedo
..in questo lento e putrido scorrere di acque reflue

Lollypop of sweet shit
(lecca-lecca di dolce merda)

"spiriti salvi...mai liberi"

2007-05-29T04:41:00.000-07:00

Dio ha fumato nuvole grige.
Dio ha fumato nuvole grige.
Sbuffando annoiato vento di maestrale..
Un abbraccio al fratello Titti di nuovo libero in questo carcere di Sardegna,
un abbraccio ai fratelli sequestratori..a quelli che verranno presi e a quelli che non verranno presi.
La vita non ha prezzo..ma la vita è truffa di Dio.
L'uomo qui è natura.
Un bastone di olivastro sù per il culo ai servizi segreti italiani..che dicevano che era morto.
Si preoccupassero solo del medio-oriente..grazie per aver partecipato.
..dal cielo piovono violacei petali di bouganville..
la legge attende corvando..di cavare gli occhi secondo giustizia..

"ishazzana sos pitzinnos i ss'acidu (squagliano i bambini nell'acido)
e no ahene una die 'e galera, (e non fanno un giorno di galera)
zustitzia filibustiera (giustizia filibustiera)
su sardu la pahada intrega" (il sardo la paga tutta intera)

Poetica sulla vita del Maiale

2007-05-04T19:48:00.000-07:00

Noto,
che quando fuori è umido,
il fumo del piccolo lume della siga s'allontana di poco
e quello che espiro esce avvolgendosi su se stesso,
contorcendosi come un cinghiale colpito nell'impostata.
Come un maiale che urla e si sbatte il grugno sulla rete; come un matto,
perchè sà qual è il suo destino. Fiuta il suo pelo che già brucia;
Il maiale è intelligente
e comunque per quel poco che vive si gode la vita.
La sua la considero una morte "naturale", perchè è così da sempre.
Avete mai guardato un maiale negli occhi?
Il maiale ha occhi di cristiano;
forse è questo che ha ispirato Orwell per la sua "fattoria degli animali"; perchè è in tutto e per tutto un uomo.
Il verre e la scrofa trombano per piacere personale,
mangiano finchè ce n'è
e cagano senza pulirsi il culo;
io scopo per far godere la donna,
mangio poco,
cago e mi lavo il culo.
Noto,
che quando fuori è umido,
un certo fumo s'incaglia fra i fiordi di foglie, di certi fiori violetti

Porcus versus Suinus

Dove senti più male?

2007-04-25T19:03:00.000-07:00

Avrei potuto farti del male,
quando col ventre in giù mi davi le spalle
quando avevo fra le mani il tuo fondoschiena
e mi guardavi con la coda degli occhi.
Avrei potuto farti del male,
se il letto non fosse finito
se a penzoloni nel vuoto, la tua testa di pezza non rischiasse di staccarsi.
Avrei potuto e forse volevo romperti il collo..
ma dirottando il tuo corpo
hai virato,
mostrandomi la tua pancia bianca di civetta.
Malaugurata strega!
Avevi le codette da bambina
ma eri una bambola matura..
maledetto corpo!
Ti spremevi tu stessa le poppe
e ti sussurravo Puttana,
dicevi di fotterti..e dicevi di godere;
ti chiedevo di chi eri
rispondevi che eri mia,
mi chiedevi di chi ero
ma non ti rispondevo

Nihil Te Nocere
(non farti del male)

Linea Scirocco

2007-04-19T22:45:00.000-07:00

L'ultimo vento di scirocco ha alzato la sottana alle vecchie,
ha spaccato alberi di città, ha impedito alle farfalle bianche di poggiarsi sui fiori..
l'ultimo vento ha intrappolato due spiriti in sacchetti di plastica, li ha fatti girare, li ha alzati e li ha sbattuti su una kenzia velenosa..
cosa ne è stato di loro?
Non sò..avevo finito la sigaretta
c'era fresco e la testa era leggera..quasi vuota..
ho sputato il sapore di catrame e di cancro della bocca in un vaso di violette sarde..e ho dato di nuovo uno sguardo
Il "teatro dal balcone" era ventoso e continuo..
era gestito da un merlo becco giallo-passo svelto, che fischiava e urlava ai piccioni di muovere quel grasso culo da benestanti, che s'incazzava con l'ombra proiettata dai gabbiani imbucati, che non si accorgeva che sua moglie dormiva nel nido del corvo..
che spettacolo..
poi c'erano passere ubriache..
una donna che urlava,
un'altra che nel bagno puliva il culo al figlio!
ancora, una palma dai datteri come orecchini, che il vento prendeva da dietro..facendole danzare quei rami di penne, come le poppe di una puttana in jeans..
c'erano un paio di scarpe a punta celesti e aperte nel tallone..belle, consumate..
due gatti, che sdrusciandosi e montandosi facevano brillare il pensiero ai porci neri, orripilavano le mignotte e facevano bagnare le bigotte..
..un ultima raffica fù il fischio del capostazione

Costa Orientale

2007-04-12T10:11:00.000-07:00

Ho trascorso la notte
camminando verso un bar sulla spiaggia
per far colazione con sabbia e pinoli,
paste con dentro resina di pino di mare.
Ero col mio amico fonnese. Prima avevamo attraversato il paese della costa in lungo e in largo, dove una pattuglia di carabinieri ci aveva fermato mentre piscevamo un palo. Ci han chiesto i documenti e le nostre origini..ho aspirato la sigaretta e ho guardato le stelle e il mare. La storia sarebbe stata troppo lunga. Non ci han perquisito.. ma segnato i nostri nomi su un registro. E se fossi fuggito? La mia cuffia in realtà è un passamontagna. L'avversione verso le forze dell'ordine è una cosa innata..non un odio, ma un'intolleranza naturale. Gli psicologi la chiamano "idiosincrasia". Ma gli sbirri son figli di pastori, contadini e operai diceva Pasolini. Rispetto dovuto.
Comunque non potevamo fermarci, eravamo due randagi dei monti che ridevano e fumavano, urinavano birra senza schiuma, vino senza tannini..
sulla riva c'erano piuschedde di granito da lanciare, gallinelle d'acqua da svegliare ed un pescatore che con due canne tirava sù il sole dall'orizzonte.
Le sue canne avrebbero retto come le nostre gambe.
Ecco il sole.
Pensai che a quell'ora le pecore erano state munte, erano serene sul pascolo come bianchi fiori di pesco sull'albera, le tortore sfottevano l'alba e un piccolo gheppio si scopava l'aria con le ali.
La sabbia ad ogni passo s'infilava fra le cuciture delle scarpe in pelle, bagnate dalla ruggiada salata del cardo marino
..lascevamo impronte come gabbiani..ma eravamo solo cani senz'ali

Cogitos super arena men
"thoughs on the shore"

Suono di Sangue

2007-04-03T08:44:00.000-07:00

Il suono del sangue
che sgorga dalla vena collassata di maiale,
che riempie vene madri di mani di padri,
che fà fischiare le orecchie più sorde.
Il suono del sangue
vibra,
e il suo riverbero si allunga anche sul non detto.
Quando si parla una lingua barbara e regale..si parla anche col volto, la forma di quel suono si riflette sulle rughe d'espressione..influenzate dalle contratture dei muscoli pellicciai del viso.
Dal soffio sibilato, dal dentale cariato,
dal nasale deviato, dal gutturale serrato di un fonema..
capisco di dov'è un uomo, di quale territorio, di quale contrada.
Si può fingere, ma non si può mentire, la lingua di popolo è caldo culo di cane.
Ti annuso..
se non hai odore non hai storia, non hai colore nè vicinato.
A volte si è muti
ma non esistono creature mute in natura.
Qual è il tuo verso? Qual è il tuo suono?
Il mio è suono di sangue
ed è questo a far vibrare le corde vocali,
..imbevute di vino e brodo di pecora
affinche ora possano parlare senza spezzarsi

"chi può lo parli, lo suoni, lo impari
chi non può faccia rumore,
nessuno rimanga muto"
t.v.

Domina Mea

2007-03-24T12:29:00.000-07:00

Non mi avevi mai detto
di avere le kosce allisciate dal vento,
di saper kavalkare a pelo il mio dorso.
Di saper passare kome fumo tra denti
..di esser presa tra maglie di rete fatta di junko.
Legato il braccio con raffia emostatika
ti ho iniettata come quartzosa polvere nelle verdi vene.
Non mi avevi detto di tuo figlio
tremolante kome filo di gramigna,
annodato in radici di lombriko
e soliane bisce
nella nuda Te.
Vieni e guardalo..
egli è erba di palude
ke ha inkubato larve di zanzare,
è merda d'anophele.
E' una pekora ke bruka in ginokkio
kon mammelle raskiate da mani non konosciute.
Tuo figlio kalza le skarpe dei padroni..
Tu skalza, appartieni al mare fekondato da sperma di vulkano
..e mai vestirai nessuno Stivale

No Anarkia sed No Domine
(no s'anarkia gai no sor meres)

Autoritratto

2007-03-17T13:09:00.000-07:00

Poggiato tra un muro di mattoni rossi e un vaso di fiori, ho la testa riccia di spine e vedo al buio con okki di gatto selvatico. Le spine sono raccolte da una fascia di lana nera, fatta da mia madre senza guardare. Le misure del mio kapo son di tre volte quelle del suo utero. Lei lo sa.
Il mantice del torace soffia agreste verso nord, skontrandosi kon la fresca faccia del dio maestrale. Mi arrossa gli occhi.
Rosikkio una mela verde di zinko e fumo una sigaretta di trinciato profumato,la fumo fino al filtro ke non c'è, fin a sentire le labbra ke bruciano fra le dita. La karenza d'ossigeno mi fa venire i brividi, kome vedere una donna ke piange.
Ora mi volto, guardo l'orizzonte roseo della notte e attraverso rami di pino infilzati da aghi vedo la cappella del kampo santo e punte di cipressi maski a guardia degli spiriti. Una luce groga di lampione, solitario, inganna pipistrelli e falene kon polvere magika sulle ali.
I fenikotteri volano di notte.
Nella kamera, vibra un suono di sassofono di un musicista senza kapelli e kon una pancia tonda e grande. Quella musika mi ossessiona lo spirito e rakkonta di un tramonto.
Mi guardo intorno. Ci sono korde di kitarra spezzate e nuove, quà e là kurvi e lunghi kapelli di donna, a volte neri o kastani, biondi o rossi..alkuni ankora al kaldo fra le koperte. Ci sono bikkieri kon fondi di vino, orfani di fini labbra..volate via kome karnose moske dai vetri.
Su un mensolo nero, c'è un teskio bianko e lucido, kon fosse orbitali profonde e oskure più di okki. L'avevo preso per un euro al merkatino dell'usato..era stato e aveva vissuto, forse eravamo parenti, lo deducevo dal fatto ke avesse le mie stessse cikatrici. Ero io? o io sarei stato lui?
..sempre sul mensolo..ci son due pikkoli ferri da stiro, fatti di legno di tabakko, kolorati uno di rosso e l'altro di verde, regalati da un vekkio di Karalis kon un piede in kankrena. La sua voglia di kreare era più forte del dolore ke provava per quel piede kotto dal fumo.
Lui era morto in una giornata d'inverno, ma i suoi pikkoli kapolavori d'artigiano, erano per me dolci di gelato fragola e pistakkio.
L'ultima volta, l'avevo medikato kome un figlio al padre. Era stato kalmo, non aveva parlato..ma aveva sorriso.
Sulla poltrona, un kamice bianko stirato..kon nella taska uno stetoskopio. Ai piedi di quella, una busta in kartoncino stropicciato kon dentro zokkoli blu.
Ora mi alzo, un uomo d'ombra mi parla, mi kiama e mi dice ciò ke sarò..sarò una pekora ke mangia karne..una moska skizzinosa..sarò un nido di gallina su un albero..

I shall be..ego ero

Kboo Sonkora

2007-03-13T11:52:00.000-07:00

Stretta nella pikkolezza del letto,
nella stiva della notte
m'indikava le stelle kon le sue gambe,
e le sue sklere rivoltavano ondate di piacere..
mentre la sbranavo
..skizzi di sangue bianko,
sul muro e sul suo muso di tinka
kome glassa sul suo dolce korpo.
..le kavai gli okki
e tenendola per la vulva
l'akkompagnai
in una via di fusa, dove la luce passava appena.
Lei,accekata nel korpo
per vendikarsi mi mise il suo seno d'ascia sul viso,
sfregiandomi kon i kapezzoli

Nomen suum in me
Riferimenti: il kollo dell'utero è anke kiamato "muso di tinka"

Sangue di Fata

2007-03-09T09:15:00.000-08:00

Ero figlio,
di una Jana dalla veste di kreta e dalle ali di libellula,
kreatrice di vita, splendida kome acqua su foglia,
pura kome sangue di falko.
Il suo volto
era quello della dolcezza okra di miele d'ape,
leggera kome erba korallina e profumata di bassi fiori arancioni.
Gonfia di figli
rendeva la luce al buio
e di urla riempiva infuokati silenzi,
quando bianki fratelli agnelli,
lanosi e melianti
uscivano dal segnato korpo di madre.
Trecce di finissimi krini
ankorate al tondo del kapo
eran le katene della sua esistenza di Donna

In Jana Domus Vivo

Il bosko di Tyr

2007-03-06T04:46:00.000-08:00

Mi sono spinto ai konfini del bosko d Tyr,
inoltrato nelle profonde rughe del sughero, anarkiko kome muskio spugnoso.
Non presi nè il pugnale nè la lancia..solo il mantello di panno goresi e l'elmo lunare. Ero a kaccia di me stesso.
Andai a guardare skorrere di acque notturne di fiume..ke piano trasportava foglie amputate, kon vene sukkiate..
Nel mezzo del rivo ho visto il nemiko più feroce di ogni bestia..mi dava le spalle, mentre guardava kon la koda lunga dell'okkio.
L'acqua si fece verde, avvelenandomi gli okki, stringendomi il kuore in un pugno di sangue..dove unghie marce e digerite perforavano i palmi. Dure nokke spakkate, regurgiti biliari di repressioni.
Ho konosciuto così la vendetta, l'aborto di un figlio morto

Lik er Tyr balà

Nox Amorem

2007-02-28T05:15:00.000-08:00

Nel nero d'ossidiana dei suoi okki
l'ho posseduta kome fossi fumo d'assenzio, tremava di konvulsioni di piacere, nei korpi giunti gemiti di kagna ferita,
nel suo sangue ho sentito una voce ke sapeva di madre.
Allora di bianka cera sciolsi i tappi d'odissea notturna e riempii la sua nera natura.
Trasparenti lakrime scesero per le piane del suo arrossato volto..così punto e fekondato da germogli di barba inkolta..
Rimasi a guardare dall'alto divergenti seni..ke facevano stabbici i miei okki

Venere Sinus

AngioSperme

2007-02-20T09:03:00.000-08:00

Ho visto il sole tramontare,
tra colline gonfie di morbidezza,
ornate di stami sottili di rosso zafferano..
e kon pazienza..
ho arato kon la lingua il suo ventre,
guardando la sua faccia kompiaciuta..sazia della sete
mentr'io mi dissetavo al suo sakro pozzo.
Un'anka profumata, lunga e sottile kome spina di rosa,
punse la mia bokka, ormai rossa e "groga"..
..e sukkiai il nettare dei suoi piedi
kosì kome si sukkia dal ricettakolo di certe AngioSperme

all'orizzonte
colma, la vela del vento
spinse la nave
attraverso lo stretto

pulkra rebus in minuja res
(beauty is in the smalls things)

Kontinuità

2007-02-16T11:26:00.000-08:00

Vengo dall'Era primaria,
oskurato il volto nel periodo karbonifero,aggrappato kon mani bivalvi a rocce effusive..ke a quel tempo facevano dell'isola un arcipelago di kalienti kapezzoli.
L'Ichnusa neonata..spumeggiante,
Donna fertile di magmatiko sangue, di seni soli skogli diventano montagne.
Ho lottato kon trilobiti kambriani dalle mille zampe, draghi giurassici sputatori di fuoko, avevo kome spada..il bordo affilato della konkiglia, dove, viscido e privo di skeletro evolvevo un DNA kretaceo spiraliforme.
Le mie else rikoprirono di bianko terre emerse appena sfornate, e le skalcianti rigurgitati Foko nel ventre marino
Un'onda mi strappò alla roccia e precipitai nel fondo del mondo..

Nivem kalkarum in infernum posat

Corpo del reato

2007-02-07T06:13:00.000-08:00

Ho visto forme di Donna,
su kui ho cerkato di arrampikarmi.
La pelle era liscia, fra le anke fumante, bagnata kome acqua termale sulfurobromika, le sue koste fragili appigli e le sue poppe spuntoni dove rovinar le labbra..
Ero nell'aria, la mia era fame, fame di una civetta bianka nel buio.
Vira kon la sua koda eptopiumata..kon rotori atriali autodepolarizzanti..
fibrillazione..heart beat nuovo e diverso..
di giungla di bao-bao..fra liane di olivastri, kongas di sughero e tese pelli di kane
Ringhia e miagola la volpe..
ho visto forme di Donna
mi basta un lembo di pelle kon un folto numero di neuroni..e invece mi sazio di uva verde

Desiderium piacerem vincet

La mia sposa di Baghdad

2007-01-30T11:27:00.000-08:00

Ardianà karI,
amore mio, leggo il tuo nome da destra a sinistra e t'immagino in piedi sul pulmino ke quel giiorno ti trasportava verso l'università.
Era una giornata invernale in quel kaldo cielo persiano,quando milioni di skegge ti penetrarono e violentarono il tuo arabo korpo..
di quando eri danzatrice skalza del mio harem
di quando lavavi kon la cenere le tue vesti impolverate di vergine.
Ora sei tu stessa cenere profumata,mio fiore del deserto,kagliata e raggrumata in petali nelle acque dei fiumi di sangue Sciiti e Sumniti..
I petali non affondano..
E kosì in questa forma sarai spinta dalle korrenti, e approderai alla mia Isola, kome mille anni fà barke moreske speronarono kon le loro scimitarre i golfi del sud.
Mi manki.
Ti rakkoglierò dalle acque e al sole e al sale ne riavrò la tua essenza.
Anke il mare è un deserto..e tu ne sei la regina
te baso..te amo

Es bissum in abissum

Moska Cieka

2007-01-23T08:10:00.000-08:00

Quand'ero pastore e kacciatore,
mi svegliavo al mattino ankor buio del giorno nuovo e facevo l'amore kon la femmina di Oreopiteko ke dormiva pelosa affianko.
Avevo imparato l'amore dall'ariete del mio gregge..quello montava da dietro..ed io pure.
Il kazzus era a forma di freccia e lei era un morbido e kalpestato sentiero di kaccia..la mia prima preda.
Ero in lei..kome la dura pietra è nell'umida terra.
Nella spakkatura del suo kulo baricentriko,in un anfratto delle sue anke dai piedi prensili avevo visto emergere e prendere fiato un minuskolo globicefalo.
Questo non sempre piangeva.
Appese nel mio kollare avevo sette zanne di cinghiale, per ognuno di loro ke aveva pianto..tre spezzate, per quelli ke pianto non avevano
Quando, la faccia rossa guardabile del Sole si mostrava, ci trovava già in kammino tra il blu di monti lontani,allora ci fermevamo, poggevamo le lance e gli arki..ci disponevamo a punta di freccia..e inginokkiati preghevamo baciando la terra, ke poi sarebbe stata riskaldata
..il paskolo si apriva kome un ventaglio e il Sole naskondeva i volti nell' ombra delle sue kalde cosce

Ut Ora Soli
(preghiera al Sole)

20'000 leghe sotto il Vino

2007-01-16T09:50:00.000-08:00

..piatto e rosso di forza potenziale, lo versai nel bikkiere ed accesi la miccia..
un fuoko silenzioso nella tavola..del cielo
vie venose di fuga nessuna
fuse la sua faccia kon quella del sangue umano e sbattè kontro il cervello gelatinoso, andando ad infiltrarsi nelle gole e cirkonvoluzioni più fonde.

Allevia il mio dolore e saziami dalla tua botte,
immensa tetta della vekkiaia
kullami di borborigmi e capricci
quando kolmo della mia immagine barkollerò,
ai konfini del mare sanguinolento.
Il livello del vino salì kome la marea mediterranea
sollevando l'uomo e il suo ego-kanotto gonfiabile

No Nemo Sub Vinum

Terra Natale: Sardigna Island

2006-12-21T08:43:00.000-08:00

La Sardegna è il mio latte
e le mammelle rosate di kreature lanose
munte all'alba del giorno..e dopo il voltato giorno,
skizzi di latte tesi dentro la latta
frullano panne montanti.

La sardegna è la mia paglia
di messi sbattute e mietute
di fascine accese di uomini,
dai kuori di cervo e linfa di leccio.

La Sardegna è la mia grotta
di kalkare infinita
ankorata alla base del mare,
..è il piantone di una sughera
ke spinge fino al centro della Terra,
fino all'inferno..

Trip with klosed eyes
(hamminu hin serrados okros)

Jingle Welby

2006-12-16T17:12:00.000-08:00

..il mio Amiko immaginario si sente sudare, sente le sakkette riempirsi
e svuotarsi attraverso kateteri, sente le karezze di sua moglie.
Vede le sue parole skritte e pronunciate da una makkina, vede un tubo di plastika ke gli entra nel giugulo, vede la sua Penelope estrargli dalle labbra i suoi pensieri..
..il mio Amiko Welby dice di sognare la sua malattia,un morbo ke realmente gli konsuma i muskoli striati..lasciandolo in un letto vigile e vegetale.
La morte distratta dimentikò di arrotare la sua
falce e kon quel ferro spuntato non potè infierire il kolpo di grazia.
..non c'è peggior fine di quella lenta e kosciente.

Vedi,quel korpo rikoperto da un lenzuolo e da pelle sudata rakkonta di
kome è duro il lavoro della Vita..
Ora il mio Amiko è stanko..ssss..lasciatelo riposare

Ave atque Vale

Down Jones Kubiko

2006-12-12T11:58:00.000-08:00

Hanno pestato il Down, l'indice è stato ribassato.
Un essere trisomiko dal kuore ipertrofiko menato da tre euploidi A46.
Tre alieni persi nel loro vuoto mentale,ke purtroppo hanno tutto e niente di quel guercio strabiko ke è l'Uomo.
Appagati da una merendina, viziati passivamente dall'etere televisivo,reprimono bisogni e istinti. E il piscio imbibisce le meningi e le merde fermentano nella konka retina..e il loro respiro è il metano ke esce dal kulo.
A ragionare kon l'empio lo si diventa. Ke venissero qui a kiakkerare kon le mie nokke..ke ben volentieri sfascerebbero il loro splankno-kranio nella vana ricerka di un uomo A46..

Karo fratello Down A47,mostrami kome fare ad esser kome Te,il tuo koraggio,insegnami ad amare..tu sei l'evoluzine dell'uomo..tu sei Umano..

[Homo (Sapiens Sapiens) Sapiens]

Esperimento Vitae

2006-12-10T06:18:00.000-08:00

Mentre dormiva e sognava gli spakkai il kranio kon un'accetta,per liberare i suoi demoni tentatori e attenuatori.
Allora erano due pulsioni..una grassa sukkiatrice invadende e ingombrante, l'altra magra sottile,anoressika e skansata, akkovacciata.
Due kucciole della stessa kagna..di eguali ingredienti kostituite ma spinte da motivazioni diverse alla vita: una prende due kapezzoli in bokka,quasi sfinisce la madre, l'altra impedita a nutrirsi si kulla nel morbido pelo materno.
Ki sopravviverà?
Un diavolo e un angelo dentro kiunque, sopra e sotto l'un l'altro in equilibrio instabile, sussurrano parole kontrastanti kome nelle vignette dei fumetti, persuasioni e tentazioni..razionali meditazioni
Per generare un flusso..uno skorrimento..una Vida.. c'è bisogno di questa differenza di potenziale..una differenza di pressioni esistenziali..

Fisika Empirika

Pulsione Bellika di Difesa

2006-12-09T18:32:00.000-08:00

askoltavo "..Nubi libere
skorrono kome pensieri
il vento
ha spazzato via
anke i kocci di quei vetri tesi
infranti
silenzi
dalla mia troupe di fanti e kavalieri mai spenti.
Visi pallidi e guerrieri lottano kon la lotta sta fottuta strada
perkè prima si và a striscià
poi si torna a kasa a magnà,
a far la griglia..si la griglia kon la mia famiglia
e si tu si unu pisci lesso sta attento ke ti piglia.
Sa Vida non è a farla passare,
non è uno spulciarsi o un kontare soldi,
..ti devi mettere kome mai hai fatto prima:
impara l'arte
e mettila da parte,
perkè se tu pensi al niente
il niente ti mette in disparte.
Lotta se c'è da lottare
non star seduto se c'è d'alzarsi.
Dice ke il mattino ti farà un regalo
anke se la sera fù solo pianto amaro..
Affrontali quei lupi
affamati allupati
te li pappi a kolatzione
dagli una bella letzione,
fai solo loro kredere di sottometterti
e poi mettili
al tappeto
stendili
kome panni sotto il sole.."
(stralcio di kantzone di un gruppo sardo fine anni '90)

In Omine Bella est(La guerra kova dentro l'uomo)
(to be kontinued)

Riproduzione Sessuata

2006-12-01T12:32:00.000-08:00

Le presi le gambe,aperte nell aria oscura le posi semiflesse sulle mie spalle..e mi poggiai su quella Falena notturna kome una luce, attorno a kui Lei girava prima di essere katturata dalle mie mani.
Ankor prima ke entrassi nel suo korpo volante,gli okki si stupravano e venivano.. lacrime salate ke bagnavano fin le sue dolci labbra..
I suoi alluci estesi..la sua natura l?avrebbero fatta volare via..ma una forza battente orgasmica fuse i korpi e fummo liquidi..uniti in un nodo a livello atomico..nukleare

Mariposa Alas Noctis
-by tzìo Vanja